louça na pia

boa tarde seu frida,

tudo bem com o sr?

é... tudo tudo bem

não.

minha esposa morreu.

é dolorido.

enquanto a gente

reclama

da louça na pia.

silêncio matinal

a voz falha no telefone.

a saliva grossa de chá

e silêncio matinal.

moedas de 5 centavos na mesa

e um nó cego na garganta.

o ipad toca schubert

e eu vejo o dia nascer.

tudo bem

escrever é rolar pedras

morro acima

e assisti-las cair.

repetir, marcar o tempo.

achar o ponto

em que dois mundos

se encontram

na maior indiferença.

mais ninguém

a tragédia dos outros

é uma página de jornal.

mas quanto dói a dor

se é nossa

e de mais ninguém.

pra nada

bloqueado por meses de sonhos que não lembro

em dias que esqueço se dormi

e que esqueço que escrevo.

os poemas já não vêm à noite, naquela hora

um pouco antes da inconsciência

total (1 min é suficiente pra repetir mais 3 vezes

na cabeça e gravar no peito, de onde sono nenhum arranca).

inspiração é uma palavra que um dia escrevi num papel,

pus onde não devia sem prestar atenção

e nunca mais achei (me acostumei

a ter algo que nunca foi meu).

nem verso nem voz me pertencem

e essa chuva que cai não serve pra nada.

em filas de check-in

tenho um punhado de ruas

de asfalto remendado e buracos cobertos

com peneira.

tenho um punhado de anos

de curvas sinuosas e viadutos pichados.

há bairros que nunca dormem

sob luzes que nunca se apagam

e a vida sabe ser cruel como noites de julho

em banheiros de azulejo.

tenho um punhado de mundos em luas

e só um tecido fino que me prende ao chão

desfiando devagar.

há cidades que nunca mudam

entre meses que nunca passam

e a vida sabe ser frágil

como um inseto sob a sola do tênis.

tenho um punhado de sonhos

deixados pra trás

em filas de check-in.

benflogin

numa noite fria e chuvosa

em caxias do sul,

deitado no chão 

da casa de um casal de vendedores

de brincos,

revi minha vida inteira

durante uma insônia de benflogin.

vi morcegos lilases

entre dobras do saco de dormir

e raios no teto

e rostos atrás 
do sofá

(o ronco das motos

na rua

era o pior).

passacaglia

silêncio quebrado,

cafés de ontem.

barbantes cortados, castelos

construídos no ar.

feridas abertas, tema 

e variação.

relógios parados, setembro —

tardes correndo

em faróis de carro.

mas veio

segunda-feira, por volta da 0h.

a gente se abraça na cama

antes de dormir

enquanto ele se dá 1 tiro

na cabeça com uma pistola 380.

grávida de 5 meses, a mulher

reza pra que o barulho

tenha vindo da rua

e não de um dos quartos

do apartamento no 10º andar.

estrada de terra

se não tivessem me contado

que nasci dia tal de mês tal em 87,

juraria que tenho mais de mil anos de idade.

não me sinto velho, ao contrário.

mas meus olhos olham em volta

por trás de uma camada grossa que cobre

a retina, uma seiva bruta calcada

contra o globo ocular assim, pelo tempo,

uma estrada de terra.

maldormido

maldormido, as roupas

cheirando a suor.

afasto o lençol, faz

calor nessa madrugada

de setembro,

3 e pouco da manhã.

levanto pra tomar água.

teu corpo geme,

a porta range

e eu tateio as paredes.

nota de falecimento

comunico que na madrugada

do dia 1º de setembro,

faleceu a sra. –, esposa do sr. –.

o velório e o enterro

acontecerão no cemitério municipal

de alvorada.

detalhes para doações,

favor contatar com o síndico.

me acorda

para —

andar em círculos

vai te deixar tonto.
existe um mundo

agora, que um balão
solto no ar

perde de vista

(me acorda,
    minha corda).

muito mármore

céu de nylon,
pele e osso.

muito mármore insone
e aço úmido.

se as noites deságuam

no silêncio a motor
da cidade,

a espera não corta

e não
queima mais.