recomeço

era um mundo difícil de abraçar.

de querer dividir. um mundo

em que por muito tempo todo dia

era cinza. um mundo com medo

de demonstrar fraqueza. receio.

insegurança. era um mundo cansado

de si mesmo. um mundo de retalhos

(e silêncios). um mundo com

a pele de aço e os ossos de vidro

(de portas fechadas e caroços

presos na garganta). um mundo

à espera de outro mundo

pra não viver mais no seu.

a padaria da esquina

eles chegam de manhã cedo

mesmo no inverno

só sentam do lado de fora

tomam café e não comem

quase não falam

(os olhos opacos em pontos

fixos no espaço vazio)

fumam cigarros

de filtro amarelo e esperam

num saguão de aeroporto

mais uma vez a gente se despede

num saguão de aeroporto

(mais uma vez o tempo se fez de morto

e quando abrimos os olhos

era tarde) 

mais uma vez só resta deitar na cama 
e ver as sombras no teto 
falar com as paredes e esperar 

pela neve

quando as chamas chegam perto demais (2)

presos entre a morte

e uma angústia invisível.

as chamas e a janela

do arranha-céu. 
o medo de cair sempre igual.

não é o gosto pela queda

que leva a pular.

é o medo das chamas.

quando as chamas chegam

perto demais, cair

é menos doloroso.

não é o desejo de cair.

é o calor do fogo.

e ninguém na calçada

olhando pra cima

e gritando não pula entende

sem ter sentido

as chamas na pele.

quando as chamas chegam perto demais

presos entre a morte e uma angústia invisível.

as chamas e a janela do arranha-céu. o medo

de cair sempre igual. não é o gosto pela

queda que leva a pular. é o medo das chamas.

quando as chamas chegam perto demais, cair

é menos doloroso. não é o desejo de cair.

é o medo do fogo. e ninguém na calçada

olhando pra cima e gritando não pula entende

sem ter sentido as chamas na pele.