Doomed

it is midnight

but there's still people on the bus,

in pairs, groups, talking, laughing -

while she rides alone, in silence.

she probably feels like crying, and she

does try, but not a tear drops down.

people dry up too, just like dead grass.

the same train goes through the same

station, the same motions, the

opening and closing of doors, the sound

of the pressure of the air.

she walks the same streets,

but at night, nobody around now,

nothing but a full mind

and the heavy weight of being, breathing sometimes.

the way home again. another city, country,

another continent. she barely looks at the sky.

it is dark, and it's saturday, and quiet

and capable of nothing -

I have to watch her go away.

Me recuso a aceitar o fim do homem.

Acredito que ele não só sobreviverá

mas que ele há de prevalecer. Imortal,

não porque ele sozinho, dentre todas as criaturas,

possuí voz inextinguível, mas porque possuí alma,

um espírito capaz de compaixão, sacrifício

e acima de tudo de resistir. O dever do poeta, do

escritor, é o de escrever sobre isso.

É seu privilégio fazer com que o homem possa resistir

elevando o seu coração, lembrando-o de sua coragem

e sua honra e esperança e seu orgulho e

compaixão e piedade e sacrifício,

marcas de toda glória de seu passado.

A voz do poeta deve ser mais que um testemunho,

deve ser um pilar, uma única última estrutura

que ajude o homem a resistir a qualquer custo

e enfim prevalecer, eterno.

William Faulkner

When it's still not time

the middle of town when still dark

but not night anymore. Saturday began

Friday

and it's still too cold early in the morning

as he goes up the stairs,

the station as the only place warm enough to read.

That is so so he does not really wake up

and dreams long lost in sleep are fetched back,

brought to reality under new light,

eyes not yet that clouded by the feel

of life passing.

He knows there's people living

in hospitals, suitcases all over the floor,

take-away food

and that even children are waiting to die;

they kill a man and ask us to forget there was ever a war.

But ten years are gone now

and nothing brings anything back. Not now,

not anymore. Then the phone rings

and everything stops -- it is 7:20, time

to wake up! says the machine as he

stands up trying desperately not to think

about anything now, finally and almost sadly

awake for the world.

This Morning

(poema traduzido de Raymond Carver)

Por um minuto ou dois

tornaram-se nebulosos os usuais devaneios

sobre o que era certo,

e o que era errado -- dever,

doces lembranças, pensamentos de morte, como eu deveria

tratar minha ex-mulher. Todas as coisas

que eu esperava que desaparecessem essa manhã.

Coisas com as quais vivo todos os dias. O que

eu passei por cima pra permanecer vivo.

Mas por um ou dois minutos esquecí sim

meu próprio eu e o resto todo. Eu sei que sim.

Pois quando voltei

não sabia onde estava. Até que alguns pássaros alçaram voo

acima das árvores. E se foram

na direção que eu necessitava ir.

Grief

(poema traduzido de Raymond Carver)

Acordei cedo esta manhã e de minha cama

lancei o olhar distante sobre o Canal e vi

um pequeno barco cruzando as águas agitadas,

uma só luz de navegação. Lembrei

de meu amigo que costumava gritar

o nome da esposa morta do topo do morro

ao redor de Perugia. Que colocou um prato

pra ela em sua simples mesa muito tempo

depois que ela se foi. E abriu as janelas

pra que ela respirasse o ar puro. Tais coisas

que me sentia embarassado. Assim como

outros amigos. Eu não conseguia ver.

Não até essa manhã.