Esperando Dezembro

embaixo da ponte o trem parece que voa

entre passos 
eu penso em Tom Wingfield num armazém sob tubos fluo-
rescentes e celotex(talento só

não ganha pão)no pier 

um homem olha um pato checar bitucas de 
cigarro e copos de papel atrás de comida

tanta folha no meio-fio(quanta falta eu senti da lua

borrada sobre postes de luz)e caixotes de
verdura contra a parede(uma noite

de inverno como outra qualquer)