ninguém,nem mesmo a chuva,tem 
mãos tão pequenas

a cabeça baixa(qual 
o peso do fôlego?)na
caçamba o corpo de

carne e osso contra o corpo
da caixa de papelão(o suor
quente)lembranças em
meio ao pó dos cobertores
(sonhos com lençol
de seda que só anos depois)
um desespero corta
o ar grosso em sussurros
(como a vida curta
como a vida curta)o pólen
das nuvens(grãos
              de neve)