a perfeição não existe

nesse lugar, o sol rola entre a folhagem

sempre verde. toda a gente tem a pele clara, 

e os dentes brancos como mármore polido.

suas roupas têm cor de primavera, vibrantes

e impecavelmente limpas, seus cachorros 

sempre tão obedientes e bem educados. 

nesse lugar toca uma música agradável o dia 

inteiro, feito propaganda de margarina. 

ninguém bebe ou fuma, ninguém sabe o que é 

tristeza ou sente as dores do mundo, constantes 

e ás vezes sem interrupção. todo mundo 

se cumprimenta e é sempre domingo, de novo

e outra vez. nesse lugar tem sempre um corpo

d'água perto, a chuva é quente, acredite, 

o céu é azul e é sempre verão, não importa o mês. 

nesse lugar a vida só pode ser de plástico, 

com o cheiro dos sabonetes de hotel. esse lugar
existe num outdoor sobre o viaduto na
parte baixa da cidade, nas telas de cinema do
shopping e nas inúmeras capas de livros 

sem nada a dizer. nesse lugar a gente é feita de
feixes de luz, tinta sintética e megapixels. 

sem carne ou osso, sem sonhos. nesse lugar, 

onde um beijo tem sabor de remédio, a gente 
é sem coração, sem miséria e sem valor.