em quase tudo

há dor quase o tempo todo em quase tudo.

impossível não ver nas rugas do rosto,

na bolsa dos olhos, no branco dos dentes,

no brinde, no barulho dos talheres. 

nos copos de champanhe, nos cachorros

mortos na beira da estrada, no bate-boca

sobre política, na descarga correndo.

há poesia quase o tempo todo em quase tudo.

impossível não ver e, como a dor,

imprescindível pelo menos às vezes

pra seguir vivendo sem tantas visões,

sem tantos clarões e blecautes,

tantos pulsos e cortes e noites tardes.

há tanta coisa o tempo todo em quase tudo

que é preciso um filtro, uma barreira

que não ceda à força de toda essa água

e não nos separe.

depois das dez

conheço as manhãs

melhor que a mim mesmo.

as vi concretizadas

atrás de cortinas, cor

de ressaca depois das dez.

as vi através de para-

brisas de caminhão,

longe de casa, o asfalto

se estendendo numa

reta infinita. as vi

nascer de dentro de noites

que pareciam durar

pra sempre, na época

em que o tempo era longo,

borboletas rompendo

casulos quando

menos se esperava.  

a passagem dos dias

não sei dizer se faz muito

ou pouco tempo.

existe algo na passagem dos dias

que dilui a distância, embaça

as diferenças. os mesmos nomes

se sucedem e as mesmas sucessões

se repetem, sempre na mesma

ordem. uma cartela de remédio

depois da outra. o alarme toca.

o lixo cresce. a louça seca. as folhas

em branco do caderno acabam.

o vento ganha corpo e o frio

chega, se instala. o mês avança.

a solidão fica. o pó acumula,

se espalha. a terça-feira termina.

a vida não para,

mesmo que não pareça.