pouco depois que você morreu (revisited)

sentado na entrada do bar fechado numa manhã de sábado ainda cinza.

pessoas descem a rua com pressa

fumando cigarro ou falando no telefone.

pombos ciscam em volta à procura de uma migalha

de qualquer coisa, doce ou salgada.

ao lado, um copo do café de $1 da lanchonete turca.

um rato dá as caras no bueiro. 

paro de ler tender is the night

e fico olhando o rosto da moça de cabelos curtos na capa amassada.

o celular diz que são 7:12 enquanto rezo por um atraso,

enquanto fecho os olhos e sonho

que hoje não preciso ir trabalhar.

a van do japonês encosta pra descarregar

espetos de carne congelada.

o japonês usa luvas de dentista e se move sem perder tempo.

na entrada do hostel ao lado turistas ingleses fumam

de chinelo de dedo e calça de moletom

com a indiferença de quem sabe que o dia não reserva obrigação alguma.

não usam relógio, e têm o sorriso fácil.

pego uma caneta bic da mochila e rabisco no marcador de livro

um poema que possa me tirar daqui. 

7:27 e o caminhão vai encostar a qualquer momento. 

aos poucos, o sol começa a aparecer

por cima do prédio do escritório de finanças e serviços públicos

do estado australiano, e isso é ruim

porque quer dizer que hoje o dia vai ser quente outra vez.

olho pra capa do livro fechado,

pro rosto melancólico da moça apoiado

sobre o piano de cauda escuro,

o fundo cinzento, a palavra ternura.

o caminhão dobra na curva de cima e buzina.

7:31 de um dia em que a pontualidade

é um chute no saco de quem espera por algum milagre.

a caçamba do caminhão cobre o sol enquanto estaciona

mas a sombra é uma mentira.

faz uma semana que você morreu.

abro a porta do caminhão e entro

e o motorista estende uma lata de 500ml de energético verde fosforescente

que abro e sorvo como se fosse um antídoto

mas é só mais um veneno.

o celular toca, pego a caneta bic e o marcador de livro e anoto o endereço

que o chefe do outro lado da linha soletra

provavelmente errado e que por isso

o gps vai ser incapaz de encontrar

então em vez disso “pega o mapa atrás do banco do passageiro

e procura lá porque fica perto daquela região que aquela vez. . .”

e assim o dia se desenrola

e a essa altura lembro de você e do carro perdendo o controle no asfalto molhado

e da árvore em chamas

e de como a vida é frágil

e já começo a suar e penso em fitzgerald

e respiro fundo e peço pelo amor de deus

que ele ou qualquer outra pessoa me aponte uma saída

de tudo isso.