dias sem nome, 2 mortos 
e 1 condenado

segundas e terças
têm papel de outdoor.

na parada, 

um homem gordo corta os tênis
atrás para servir.

o bêbado passa,

a garrafa na metade

e um charuto apagado entre os dedos.

o barulho do trânsito,

o sol quente que ninguém quer

e o cheiro de lixo

no ar.

dias sem nome, 2 mortos
e 1 condenado
por aqui nem sempre é notícia.

o velho penteia os cabelos ralos

e cospe no chão.

eu incluso,

o mais normal entre nós 

é o catador de papel sentado no cordão da calçada

a falar com o cachorro,

seu olhar 

fixo no do animal.

o meu

mira o catarro do velho no chão,

brilhante na luz
como um cristal bonito.