A Doce Terça-Feira

O que há de aqui restar

Quando aqui não for

Mais esse lugar

Quando a passagem dos anos passar

E o tempo esconder

O que censo nenhum recorda

Que aqui, um dia, houve uma livraria

Que a ausência poupou da miséria

E a alma não viu a cor

Descascar das paredes feito memória

Seca como as pétalas da rosa

[morta em um vaso sem água no último andar]

As prateleiras atiradas ao chão, inúteis,

Livros e álbuns cobertos de destroços

De cimento; o que há de restar

Quando aqui passar o vento

E outras pessoas a passear, sem nota,

Sem a menor pista do que se passava,

Um passado morto sem água, seco como a rosa

Sem teto e sem morada

Então mais nada há de restar

Que não o isolado sono da pedra

Destituída de toda ideia, vazia

Como a noite do oceano ficaria

Sem a lira do ronco da baleia