Insensatez

que não nascemos o que somos 

entendo

e que criamos ao que pertencermos 

aceito,

parece deveras apropriado; 

identidade, 

como os muros de uma velha cidade,

é formada, 

como a margem traça o lago, ao longo,

ao largo de anos construída, 

tantas vezes manchada,

sob chuva ou sol forte, 

tempestades, tormentas,

abandonada à sorte;

ora devastada, caída coitada,

ora reerguida, plantada

da mesma telha,
da mesma pedra,

do mesmo grão de areia velha.