Prelúdios

' Preludes '

II. 

A manhã vem à consciência

Num vago cheiro ácido de cerveja 

Da rua de serragem calcada

Com todos os pés enlameados que se lançam

Aos cafés que abrem cedo.

Com os outros bailes de máscaras

Que o tempo recomeça,

É de se pensar em todas as mãos

Que fazem sombras encardidas

Em mil quartos mobiliados.

- T.S. Eliot