dias como navalhas, noites cheias de ratos

quando eu era um rapaz ainda novo eu dividia uma quantia igual de tempo entre

os bares e as bibliotecas; como eu conseguia prover

minhas outras necessidades ordinárias é um mistério; bom, eu simplesmente não

me incomodava muito com isso -

naquele tempo se eu tivesse um livro ou uma bebida qualquer eu não pensava muito sobre

outras coisas - os tolos criam o seu próprio

paraíso.

nos bares, eu achava que era durão, quebrava coisas, lutava com outros homens, etc.

nas bibliotecas o caso era outro: eu era quieto, ia

de quarto em quarto, não lia tantos livros inteiros

mas partes deles: medicina, geologia, literatura e

filosofia. psicologia, matemática, história, outras coisas, me

desencorajavam. na música eu me interessava mais pela música em si e pelas

vidas dos compositores do que pelos aspectos técnicos...

no entanto, era em meio aos filósofos que eu sentia uma irmandade:

Schopenhauer e Nietzsche, até mesmo o velho e difícil-de-ler Kant;

achei que Santayana, que era muito popular na época, era

frouxo e entediante; Hegel você realmente tinha que cavar para encontrar, especialmente

de ressaca; são muitos os que li e acabei esquecendo,

talvez adequadamente, mas eu recordo um sujeito que escreveu um

livro inteiro no qual ele provava que a lua não estava lá

e ele o fazia tão bem que depois você pensava, ele está

absolutamente certo, a lua não está mesmo lá. 

como diabos se espera que um rapaz sinta dignidade em trabalhar

8 horas por dia quando a lua nem sequer está lá?

o que mais

poderia estar faltando?

e

eu não gostava tanto de literatura quanto gostava dos críticos

literários; eles eram verdadeiros idiotas, aqueles caras; eles usavam

uma linguagem fina, bela de sua maneira, para chamar outros

críticos, outros escritores, de cuzões. eles

levantavam a minha moral.

mas eram os filósofos que satisfaziam

aquela necessidade

que cambaleava em algum lugar do meu crânio confuso: se arrastando

pelos seus excessos e os seus

coagulados vocabulários

eles ainda assim frequentemente

chocavam

saltavam para fora

com uma arriscada afirmação em chamas que parecia ser

a verdade absoluta ou terrívelmente perto

da verdade absoluta,

e essa certeza era o que eu buscava encontrar em uma vida

diária que mais parecia um pedaço

de papelão.

que grande sujeitos eram aqueles velhos lobos, eles me salvaram

de dias que eram como navalhas e noites cheias de ratos; e de mulheres

pechinchando como leiloeiros do inferno.

meus irmãos, os filósofos, eles falavam comigo como

ninguém falava nas ruas ou em qualquer outro lugar; eles

preencheram um imenso vazio.

que bondosos garotos, ah, que bondosos

garotos! 

sim, as bibliotecas ajudaram; em meu outro templo, os

bares, era outra questão, mais simplista, a

linguagem e as maneiras eram

diferentes...

dias de biblioteca, noites de bar.

as noites se parecem,

tem um sujeito sentado perto, talvez não seja

um tipo ruim, mas para mim ele não parece certo,

há uma morbidez medonha ali - eu penso no meu pai,

em professores, em rostos em moedas e notas, em sonhos

sobre assassinos de vagos olhares; bom,

de alguma forma esse sujeito e eu começamos a trocar olhares,

uma fúria começa a se ajuntar lentamente: somos inimigos, gato

e cachorro, padre e ateu, fogo e água; a tensão aumenta,

bloco empilhado sobre bloco, esperando pela queda; nossas mãos

se cruzam e se descruzam, a gente bebe, agora, finalmente com um

propósito:

o rosto dele se volta para mim:

“num gostô de alguma coisa, campeão?”

“não. você.”

“qué fazê alguma coisa a respeito?”

“certamente.”

a gente termina nossas bebidas, levanta, vai até os fundos

do bar, no beco do lado de fora; a gente

vira, um encarando o outro

eu digo a ele, “não tem nada além de espaço entre a gente. você

se incomoda de fechar esse

espaço?”

ele corre na minha direção e de alguma forma é uma parte da parte da parte. 

- Charles Bukowski, “The Last Night of the Earth Poems”