recortes

como diz a música, 

estamos todos presos

entre o diabo e um mar azul.

a vida segue, 

o tempo senta em mesas de bar

pra tomar café e fugir do frio

(quando a noite cai,

o ideal é uma estação de trem).

na vida, a pergunta que fica 

é como tanto pôde passar tão rápido.

mais uma vez,

a tarde morreu nas mãos do relógio.

na vida, não se mede

anseio só em maços de cigarro 

ou recortes de jornal.

mais uma vez,

a tarde morreu sob os trilhos

do trem

e ninguém ouviu.