Fragmento de uma Carta

do inglês, ' Fragment of a Letter ' 

A noite toda a chuva açoitava as janelas.

Eu não conseguia dormir.

Então acendi a luz

e escrevi uma carta.

Se o amor pudesse voar,

como claramente não pode,

e se não ficasse sempre tão perto do chão,

seria encantador ser envolvido

na sua brisa. 

Mas como abelhas enfurecidas

beijos ciumentos se aglomeram sobre

a doçura do corpo feminino

e uma mão impaciente agarra

tudo aquilo que alcança,

e o desejo não desfalece.

Mesmo a morte pode existir sem terror

no instante da exultação.

Mas quem algum dia calculou

quanto amor acompanha

um par de braços abertos!

Cartas para mulheres

eu envio sempre por pombo correio.

Minha consciência é limpa.

Eu jamais as confiei a gaviões

ou açores.

Sob a minha caneta jã não dançam mais versos

e como uma lágrima no canto de um olho

a palavra se segura.

E a minha vida inteira, ao seu final,

agora é apenas uma rápida jornada em um trem:

Eu permaneço ao lado da janela do vagão

e dia após dia

reversamente acelera até ontem

para juntar-se às névoas escuras da dor.

Em tempos eu desamparadamente apanho

o freio de emergência.

Talvez eu hei de ver mais uma vez

o sorriso de uma mulher,

capturado como uma flor arrancada

nos cílios dos olhos dela.

Talvez me seja ainda permitido

enviar àqueles olhos ao menos um beijo

antes que eu me perca deles na escuridão.

Talvez eu hei de até ver mais uma vez

um tornozelo esbelto

esculpido como uma jóia

de branda ternura,

para que eu possa uma vez mais

quase sufocar de saudade.

Quanta coisa existe que um homem deve deixar para trás

enquanto o trem inexoravelmente se aproxima

da estação de Lethe

com suas plantações de asphodelus cintilantes

em cujos perfumes tudo pode ser esquecido.

Incluindo o amor humano.

Essa é a última parada:

o trem não segue adiante.

- Jaroslav Seifert