Na Madrugada

do inglês ' In The Small Hours ' 

Véu azulado, a serpentina da

Fumaça do tabaco em película e verniz de madeira,

Atenua o cromo, escala em espirais as cortinas de veludo,

Ofusca a cavidade de espelhos. Dedos fantasmas

Penteam cabelos de alga, afagam veias verde-mar

De marinheiros ilhados, prisioneiros

Da sensual melodia de Circe. O barman

Distribui poções ígneas ?

Sonâmbula, a banda segue tocando.

Coqueteleira, o peixe prateado

Dança para clientes pegajosos.

O aplauso é embebido em lassidão,

Emaranhado em teias de sussurros de amantes

E nos cílios engenhosos do andrógino.

As notas pairando no ar acariciam a noite

Mas suavizam o denso índigo ? ainda eles tocam.

Partidas persistem em durar. Ausências não

Esvaziam a taverna. Se penduram sobre a névoa

Como exalações de afastados litorais. Logo,

A noite recupera o silêncio, mas até o amanhecer

As notas mantêm seu domínio, esfumaçadas

Epifanias, possuidoras das horas.

O lamento da música perdoa, redime

A surdez do mundo. A noite torna ao caminho

De casa, revestida por notas de consolo, pregueia

O silêncio quebrado do coração.

- Wole Soyinka