recortes

presos entre o diabo 

e um mar azul, 

enquanto o tempo conta moedas 
e entra num bar 
pra tomar café e fugir do frio 

(pra dormir, o melhor 
é uma estação de metrô).

na vida, 
a pergunta que fica é como tanto 

pôde passar tão rápido

(mais uma vez, a tarde 
morreu nas mãos do relógio).

na vida, 
não se mede anseio só em maços

de cigarro 
e recortes de jornal

(mais uma vez, a tarde 
morreu nos trilhos do trem

e ninguém ouviu).