ao amigo Érico

enquanto eu hoje trabalhava

fiquei pensando em escrever

um poema

de resposta-agradecido

a um antigo conhecido -

de sorriso sempre fácil

e de caráter tão forte,

que jamais temeu a sorte

de saber-se ser distinto;

pois nunca duvide do que sinto

e acredite na presença -

não há ausência que se assente

por entre gente como a gente.

e espere sempre a re-união,

de tabaco e copo na mão,

ao fim de qualquer noite,

ao fim do mundo,

dois saudosos vagabundos.

as mãos

as mãos envelhecem mais cedo.

se tornam duras e ásperas e secas,

como a vida seca, e áridas,

como o sertão que eu li mas nunca vi.

cobertas de veias grossas

que mais parecem tubos de encanamento.

de dedos tortos de tanto estralo,

de tanto estralo de anos e anos,

de ossos inchados

por onde anel nenhum passa.

por onde só o tempo é que passa,

veloz e sagaz,

consumindo sem misericórdia

o instrumento do tato[que nunca esqueceu

a textura do teu corpo]

as mãos envelhecem mais cedo,

retrato da vida que passa e do tempo

que aos poucos

escorre pelos dedos.

culpado

foi coisa de pouco

mais de um segundo de atraso

e ele já havia apanhado

pelo pescoço na boca o pássaro

que gritou desesperado

enquanto agarrei o cusco pelo cangote

e o atirei de lado.

um segundo de atraso.

o pássaro ainda gritava em minhas mãos,

batendo as asas em plena angústia

enquanto plumas desfiavam no ar.

um segundo de atraso.

quando coloquei-o com os pés no chão

nem fez força

e desabou por completo

com os olhos ja semi-cerrados

de uma resolução que eu nunca havia visto.

um só segundo de atraso

e fui passando a mão pelo seu corpo,

acariciando as penas

enquanto os dedos buscavam a chaga.

um segundo de atraso

e um pescoço destroncado.

sabia que não iria viver.

já nem se movia mais,

já nem mais respirava.

morto de olhos abertos, de bico aberto,

morto, morte...

um segundo de atraso

e uma vida que não salvei.

o corvo, a causa.

tenho sonhado todas as noites

e despertado dezenas de vezes

por entre sonhos,

confuso,

semi-inconsciente.

são sonhos ou pesadelos

poluídos por personagens ao acaso

de diferentes contextos

e passagens

da minha vida,

da minha própria lira

de vinte e poucos anos.

na verdade não me importa

eu tenho ouvido muita conversa

sobre 2012

e o fim do mundo,

e outro dia alguém me perguntou:

"então, se a catástrofe vier

e a desgraça acontecer

tu estarás preparado

e habilitado para prover

os frutos da tua própria subsistência?

na hora não encontrei resposta,

mas agora sim:

se algo maior do que eu

decidir que a humanidade padeça

em 2012 ou seja lá quando for -

fecharei meus olhos

e morrerei em paz

orgulhoso e feliz

da vida que levei;

porque eu amei,

talvez até demais,

eu perdi

e eu sofri -

mas eu sorri

muito mais do que eu chorei.

quando pensou quieto

"então isso é amor.

compreendo.

estava errado também sobre isso,"

pensando

como ele já havia pensado antes

e como ele ainda

haveria de pensar de novo

assim como todo homem já pensou:

o quão falso

o mais profundo dos livros se torna

quando aplicado à vida.

"mas talvez eles estivessem corretos

ao colocar o amor nos livros,

talvez não fosse capaz

de existir noutro lugar."

Rev. Hightower's lover

mas ele nunca havia

contado isso a ninguém.

nem mesmo a ela.

nem mesmo a ela

quando outrora eles eram ainda

os amantes da noite,

e separação e vergonha

ainda não tinham chegado

e ela sabia e não havia esquecido

com distância, arrependimento

e mais tarde desespero

porque ele se sentava ali à janela

aguardando o anoitecer,

aguardando -

a chegada do instante da noite.

preparado

maturidade poética se alcança

num espaco de tempo de 8 horas

fechado em um toalete de banheiro de parque

2m x 2m à 0 graus

à noite em uma cidade que eu nunca vi antes.

não acho o sono na privada,

vencido pelo frio

que se transforma em insônia

e um desespero 

ao alcance de cada minuto

e ainda assim

não enlouquecer completamente,

de alguma forma

não enlouquecer completamente.

carregando pedras

o mais fácil

é ser feliz no passado

ou ser feliz no futuro.

mas só se vive no presente,

que não passa e não chega,

que é sempre, eterno,

foi ontem, é hoje

e inevitavelmente será amanhã.

dizem que se conselho fosse bom

não se dava;

não me importa, não quero mesmo viver

num mundo

em que até isso é vendido.

há de ser feliz

ao longo do caminho que se escolheu

percorrer, no durante,

no agora,

pois só se percorre uma vez,

uma só

única vez.

motivo

é porque muita coisa acontece.

coisa demais acontece.

é isso.

o homem faz, se dispõe

a muito mais do que ele pode

ou deveria suportar.

assim ele descobre

que pode suportar tudo.

é isso.

é isso que é assustador.

que ele pode suportar tudo,

qualquer coisa.

tese

literatura nao é escape

mas o encontro

maior da vida

com o mundo, o de outro mundo

e consigo mesmo.

se for escape não dura

pois não encontra nunca.

Joe Christmas

quando foi pra cama naquela noite

ja havia se decidido que fugiria.

sentiu-se como uma águia:

implacável,

suficiente, poderoso,

desprovido de qualquer remorso,

forte.

mas isso tudo passou,

embora não soubesse então que,

feito a águia,

seu próprio corpo

bem como o espaco todo

era ainda uma prisao.

saber

(luzes de agosto)

a memoria acredita

muito antes ainda

que a certeza se lembre.

acredita por mais tempo do que relembra,

por muito mais tempo

do que a certeza sequer imagina.

homenagem

a geração perdida

da depressão e do pós-guerra

nas fábricas, nas ruas, nos bares -

doentes de uma solidão moderna

que se arrasta na multidão.

unidos por um cigarro aceso

e uma qualquer esperança apagada;

um copo de cerveja na mesa,

um amor curto e grosso

que deita abraçado mas sonha longe,

e que desperta na calçada

de pedra fria e cimento cinza

como é fria a mão que apanha a caneta,

tensa e suada,

ou que com fúria violenta

bate as teclas da velha máquina alugada,

recém recuperada do penhor -

que trouxe a palavra formada na vida,

amadurecida na perda,

graduada na dor.

Título

Nas luzes de agosto

cada coração é nada

que não outro caçador solitário;

Contos de uma ordinária loucura,

de um sonhador, sonhando

enquanto eu deito morrendo.

O duplo se esconde por entre

notas do subterrâneo

e os anjos do inferno

perguntam ao pó

enquanto aguardam pelo grande sono.

Ressurreição de um blues infinito

imersa na ausencia do herói,

em porções de um caderno

com páginas manchadas de vinho

Tudo isso a sangue frio.

De ratos e homens

a terra desperdiçada,

tudo é guerra o tempo todo,

um longo e doloroso adeus.

Sentimento do mundo,

memórias e sonhos e reflexões,

frutos da discórdia

por quem agora os sinos dobram,

por quem o sol ainda levanta.

A noite se torna insana

pelo som de passos no chao;

gritos do balcão

queimando n'água, afogados em chamas

Tudo isso é som e furia.

a Hamsun, com carinho.

me torno fraco

de tanto sentar e pensar.

memorias da minha vida escondidas no fundo:

um milhao de alegrias,

música e olhos e flores.

não existe esplendor

como o ruído da floresta,

como o balanço,

como a loucura.

porque deveria me apressar?

não faz diferença aonde vou,

não faz diferença aonde estou.

o tempo ainda passava

mas lá estava ela,

e lá estavas tu.

o hálito dela estava em ti,

sentistes sabor de carne.

ela veio de uma qualquer escuridão,

ela certamente 

não pertencia a esse mundo.

lembras dos olhos ?

Conversations with God

Should I stand up

and say something

or should I be quiet

and lock myself away.

Should I open that door

and give her

a piece of my heart

or should I swallow it down

and write some words

afterwards

just to release the pain.

Questions I ask myself

in conversations with a god unknown

tonight

just as the night before.

Preso à força da lua

estrela perdida

cruzando o espaço sem destino.

nasci guiado por saturno,

imerso 

na eterna contradição do número 8

entre o espírito e a matéria.

e preciso aprender a deixar

que o amor que tanto preciso

possa de vez viver em mim,

para que enfim

minha fadiga encontre

em ti o seu termo.

no espaco indefinido

devolve agora meu sorriso

porque aqueles dias ficaram pra tras.

minha alegria de andarilho,

em passos perdidos sem destino

dum caminhar desconhecido.

chora agora, ri depois.

lembrancas, só lembrancas

de um passado que morreu

e vive agora na memoria,

determinado

pelo bater da porta do carro.

história acontecida

porque agora vago por outras ruas,

um ontem que ja se foi

e que agora deixou de ser.

visões de um qualquer amanhã

ontem eu pensei sobre um futuro qualquer.

um futuro debruçado sobre a máquina de escrever,

cabelo penteado pra trás,

barba cobrindo o rosto todo,

cigarro apoiado entre os lábios

e uma garrafa de vinho na mesa.

um futuro cerrado num quarto escuro

cercado de livros e papéis rabiscados de poemas de saudade.

quem sabe tendo um ou outro caso -

mas provavelmente sozinho.

batendo dia e noite as teclas pesadas da máquina

e lendo tudo em voz alta

no meio da multidão de fumaça.

nesse futuro não tenho copo

porque bebo direto do gargalo.

e o que tem de errado esse futuro

além da garantia da morte prematura

me enterrando a cada dia

num mar de gritos pintados de tinta.

e eu só sei me perguntar porquê

abracei de volta o tabaco

quando abracei o espaço

vazio

que agora se enche

de uma fumaça quase sólida

que é quase o frio lá fora

e eu me afogo em livros de novo

tentando engolir

mais um descaso

mais um caso que não foi

senão na minha imaginação

que desenrola sem razão

pensamentos em forma de sonhos

que me esmagam sem perdão

pensamentos na forma do teu rosto

que agora é ilusão.

the crack-up

não sei se é cansaço

se é ausência

ou a pressão

de sentir-se quebrado ao meio

mas nas últimas noites todas

acordei de madrugada

apavorado,

transtornado por pesadelos

que se não foram reais

então não sei o que foram

e eu espremo poemas nem sei de onde

durante dias em que duvido

que tenha mesmo nascido pra isso.

o que fazer quando a fortaleza tremeu
e quase tudo ao seu redor melhor se corrompeu?

um rádio qualquer

tocando racionais

e um carpete sujo de um quarto

que eu não conheço

em um ponto qualquer do mundo

onde eu caio.

não abatido,

mas sim pagando 50 flexões.

e tanto o fundo do poço

quanto a ponta do abismo

são nada

e muito mais será preciso

pra ser capaz de derrubar.

simplicidade

se o tempo todo fosse

esperar apoiado na cerca

pelo fim lento do dia

que vem ao vento em meio ao monte

de montanhas verdes no horizonte

onde o sol cansado esconde

a vontade de nascer de novo