Na Madrugada

do inglês ' In The Small Hours ' 

Véu azulado, a serpentina da

Fumaça do tabaco em película e verniz de madeira,

Atenua o cromo, escala em espirais as cortinas de veludo,

Ofusca a cavidade de espelhos. Dedos fantasmas

Penteam cabelos de alga, afagam veias verde-mar

De marinheiros ilhados, prisioneiros

Da sensual melodia de Circe. O barman

Distribui poções ígneas ?

Sonâmbula, a banda segue tocando.

Coqueteleira, o peixe prateado

Dança para clientes pegajosos.

O aplauso é embebido em lassidão,

Emaranhado em teias de sussurros de amantes

E nos cílios engenhosos do andrógino.

As notas pairando no ar acariciam a noite

Mas suavizam o denso índigo ? ainda eles tocam.

Partidas persistem em durar. Ausências não

Esvaziam a taverna. Se penduram sobre a névoa

Como exalações de afastados litorais. Logo,

A noite recupera o silêncio, mas até o amanhecer

As notas mantêm seu domínio, esfumaçadas

Epifanias, possuidoras das horas.

O lamento da música perdoa, redime

A surdez do mundo. A noite torna ao caminho

De casa, revestida por notas de consolo, pregueia

O silêncio quebrado do coração.

- Wole Soyinka

O INÍCIO DA DÚVIDA

do inglês, ' THE BEGINNING OF DOUBT '

Aqui estou nascendo—
buscando pessoas.
           Eu amo esse suspiro, esse espaço.
           Eu amo essa poeira que cobre cumes. Eu estou iluminado.
Eu busco pessoas—uma fonte e faíscas.
Eu leio os meus rascunhos, nada além de saudade,
                                         e essa glória,
na poeira das pessoas.

CRIANÇAS

do inglês, ' CHILDREN '

Crianças lêem o livro do presente, e dizem,
      esse é um tempo que desabrocha
      nos úteros de membros lacerados.
Elas escrevem,
esse é um tempo em que vemos
como a morte cria a terra,
e como a água trai a água.

- Adonis, from ' Selected Poems '

recortes

como diz a música, 

estamos todos presos

entre o diabo e um mar azul.

a vida segue, 

o tempo senta em mesas de bar

pra tomar café e fugir do frio

(quando a noite cai,

o ideal é uma estação de trem).

na vida, a pergunta que fica 

é como tanto pôde passar tão rápido.

mais uma vez,

a tarde morreu nas mãos do relógio.

na vida, não se mede

anseio só em maços de cigarro 

ou recortes de jornal.

mais uma vez,

a tarde morreu sob os trilhos

do trem

e ninguém ouviu.

ELE LEVA EM SEUS OLHOS

do inglês, ' HE CARRIES IN HIS EYES '

Ele leva em seus olhos

uma pérola; de finais de dias

e dos ventos ele tira

uma faísca; e da sua mão,

das ilhas da chuva

uma montanha, e cria a alvorada.

Eu o conheço—ele leva nos olhos

a profecia dos mares.

Ele me nomeou história e o poema

que purifica um lugar.

Eu o conheço—ele me nomeou dilúvio.

UM ESPELHO PARA O SÉCULO VINTE

do inglês, ' A MIRROR FOR THE TWENTIETH CENTURY '

Um caixão que veste um rosto de criança,

um livro

escrito nas tripas de uma gralha,

uma fera cambaleando em frente com uma flor,

uma pedra

respirando nos pulmões de um maluco.

                É isso.

                Isso é o século vinte.

 

- Adonis, from ' Selected Poems '

For poetry

and don't you ever dare make

the same mistake I made

when I gave up my life—

                                 for poetry.

Fragmento de uma Carta

do inglês, ' Fragment of a Letter ' 

A noite toda a chuva açoitava as janelas.

Eu não conseguia dormir.

Então acendi a luz

e escrevi uma carta.

Se o amor pudesse voar,

como claramente não pode,

e se não ficasse sempre tão perto do chão,

seria encantador ser envolvido

na sua brisa. 

Mas como abelhas enfurecidas

beijos ciumentos se aglomeram sobre

a doçura do corpo feminino

e uma mão impaciente agarra

tudo aquilo que alcança,

e o desejo não desfalece.

Mesmo a morte pode existir sem terror

no instante da exultação.

Mas quem algum dia calculou

quanto amor acompanha

um par de braços abertos!

Cartas para mulheres

eu envio sempre por pombo correio.

Minha consciência é limpa.

Eu jamais as confiei a gaviões

ou açores.

Sob a minha caneta jã não dançam mais versos

e como uma lágrima no canto de um olho

a palavra se segura.

E a minha vida inteira, ao seu final,

agora é apenas uma rápida jornada em um trem:

Eu permaneço ao lado da janela do vagão

e dia após dia

reversamente acelera até ontem

para juntar-se às névoas escuras da dor.

Em tempos eu desamparadamente apanho

o freio de emergência.

Talvez eu hei de ver mais uma vez

o sorriso de uma mulher,

capturado como uma flor arrancada

nos cílios dos olhos dela.

Talvez me seja ainda permitido

enviar àqueles olhos ao menos um beijo

antes que eu me perca deles na escuridão.

Talvez eu hei de até ver mais uma vez

um tornozelo esbelto

esculpido como uma jóia

de branda ternura,

para que eu possa uma vez mais

quase sufocar de saudade.

Quanta coisa existe que um homem deve deixar para trás

enquanto o trem inexoravelmente se aproxima

da estação de Lethe

com suas plantações de asphodelus cintilantes

em cujos perfumes tudo pode ser esquecido.

Incluindo o amor humano.

Essa é a última parada:

o trem não segue adiante.

- Jaroslav Seifert

Allegro

do inglês, ' Allegro '

Eu toco Haydn após um dia negro

e sinto um simples calor nas minhas mãos.

As teclas estão decididas. Brandos martelos golpeam.

A ressonância verde, vívida e calma.

A música afirma a existência da liberdade

e alguém não paga o tributo ao imperador. 

Eu ponho as mãos nos meus bolsos de Haydn

e imito uma pessoa que olha o mundo calmamente.

Eu hasteio a bandeira de Haydn - significa:

"Não nos entregamos. Mas queremos paz."

A música é uma casa de vidro na encosta

onde as pedras voam, as pedras rolam.

E as pedras rolam direto através

mas cada vidraça permanece intacta.

- Tomas Tranströmer

Juventude

do espanhol, ' Juventud '

Um perfume como uma ácida espada

de ameixas num caminho,

os beijos do açúcar nos dentes,

as gotas vitais resvalando entre os dedos,

a doce polpa erótica,

as eiras, os palheiros, os incitantes

sítios secretos das casas largas,

os colchões dormidos no passado, o acre vale verde

visto de cima, da vidraça escondida:

toda a adolescência se molhando e ardendo

como uma lâmpada derrubada na chuva.

- Pablo Neruda

Tão Pouco

do inglês, ' So Little '

Eu disse tão pouco.

Os dias foram curtos.

Dias curtos.

Noites curtas.

Anos curtos.

Eu disse tão pouco.

Não pude continuar.

Meu coração se cansou

De alegria,

Desespero,

Ardor,

Esperança.

As mandíbulas do Leviatã

Se fecharam ao meu redor.

Desnudo, me deitei em litorais

De ilhas desertas.

A baleia branca do mundo

Me arrastou para o seu abismo.

E agora eu não sei

O que disso tudo foi real.

- Czeslaw Milosz

Espaços Abertos e Fechados

do inglês, ' Open and Closed Spaces '

Um homem sente o mundo usando a sua obra como uma luva.

Ele descança um pouco ao meio-dia tendo posto as luvas de lado na prateleira.

Alí elas de repente crescem, se espalham

e de dentro extinguem a luz da casa inteira.

A casa apagada se encontra no longe entre os ventos da primavera.

'Anistia', corre um murmúrio pela grama: 'anistia'.

Um garoto dispara com uma linha invisível que se curva no céu

onde o seu sonho selvagem do futuro voa feito uma pipa maior que um

             subúrbio.      

Mais para o norte você pode ver do topo o infinito tapete azul da 

             floresta de pinheiros

onde as sombras das nuvens

permanecem paradas.

Não, voam. 

- Tomas Tranströmer

CHAPTER VII

Na escura,

clara noite a branca,

quase murcha lua

trazia quase luz nenhuma.

O vento era seco

e cantando sobre a neve,

um vento quieto soprava

constante, equilibrado

desde o ponto frio do Pólo.

Sobre a terra

a neve se deitava profunda

e tão seca quanto areia.

As casas se aninhavam

no interior dos buracos

dos bancos de neve,

e as suas janelas

estavam escuras e cerradas

contra o frio,

e só um pouco de fumaça

ascendia das fogueiras.

- John Steinbeck, ' The Moon is Down '

Ser Poeta

' To Be a Poet '

 A vida há muito me ensinou

que música e poesia

são as coisas mais lindas da terra

que a vida pode dar a nós.

Exceto amor, é claro.

Em um velho livro didático

publicado pela Editora Imperial

no ano da morte de Vrchlický

consultei a seção sobre poética

e ornamento poético.

Botei uma rosa em um copo de whisky,

acendi uma vela

e comecei a escrever meus primeiros versos.

Arda, chama das palavras,

e voe,

ainda que meus dedos se queimem!

Uma metáfora surpreendente vale mais

que um anel no dedo de alguém.

Mas nem mesmo o Dicionário de Rimas de Puchmajer

teve alguma utilidade para mim.

Em vão arrebatei ideias

e furiosamente fechei meus olhos

para tentar ouvir aquela primeira linha mágica.

Mas no escuro, ao invés de palavras,

eu vi o sorriso de uma mulher e

cabelos levados pelo vento. 

Esse tem sido o meu destino.

E eu tenho cambaleado na direção dele sem fôlego

a minha vida toda. 

- Jaroslav Seifert

Movimento

' Movimiento '

Se tu és a égua âmbar

             Eu sou a estrada de sangue

Se tu és a neve primeira

             Eu sou aquele que ascende a lareira da aurora

Se tu és a torre noturna

             Eu sou o cravo queimando em tua fronte

Se tu és a maré matutina

             Eu sou o canto do primeiro pássaro

Se tu és a cesta de laranjas

             Eu sou a faca do sol

Se tu és o altar de pedra

             Eu sou a mão sacrílega

Se tu és a terra adormecida

             Eu sou a cana verde

Se tu és o pulo do vento

             Eu sou o fogo enterrado

Se tu és a boca d'água

             Eu sou a boca do musgo 

Se tu és o bosque das nuvens

             Eu sou o machado que as partem

Se tu és a cidade profanada

             Eu sou a chuva da consagração

Se tu és a montanha amarela

             Eu sou os braços rubros do líquen

Se tu és o sol que se levanta

             Eu sou a estrada de sangue

- Octavio Paz

As Três Palavras Mais Estranhas

do inglês ' The Three Oddest Words '

Quando eu pronuncio a palavra Futuro,
a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando eu pronuncio a palavra Silêncio,
eu o destruo.

Quando eu pronuncio a palavra Nada,
eu faço algo que não-ser algum pode ter.

- Wislawa Szymborska

Fama

' Fame '

Fama é isso: Domingos,

um vazio

como em Balthus,

becos pavimentados,

luminosos, áureos,

uma parede, uma torre marrom

no fim da rua,

um azul sem sinos,

uma tela morta

posta em sua moldura

branca, e flores:

gladiolus, pobres

gladiolus, pétalas de pedra

em um vaso. O alto

louvor do coral

desligado. Um livro

de gravuras que vira

sozinho. O tic-tac

dos saltos-altos na calçada.

O arrasto do relógio.

O anseio por trabalho.

- Derek Walcott

O poeta segundo Kierkegaard

O poeta confessa um anseio                                

de um íntimo e profundo desejo                                

de compreender os céus.                                

Ele no fundo quer ser religioso                                

mas não sabe onde reside o repouso                               

e desconheçe os caminhos teus.                                

Tenta, mas não encontra a resposta                               

e permaneçe poeta,                                

ignorante na arte do adeus.                                 

E o resultado inerente                               

é que esse mesmo poeta sente                             

apenas um triste amor por deus.  

                             

A Verdade em Tardes de Chuva

“and here he is again
and now I am a minor success as
a writer and death is walking
up and down this room smoking my cigars
taking hits of my wine”

a maior beleza

vive

nas coisas mais

feias

que são as únicas

coisas honestas

existe arte

na cidade suja

na noite tarde

em postos de gasolina

na tristeza

de putas abatidas

e copos de cerveja

Bukowski já sabia

e fez questão

de não fazer

segredo

e de cantar

aos quatro cantos

que o feio da arte

é a falta de coragem

e um medo maquiado

de falso belo

de um amor eterno

que nem ele

nem eu

nem ninguém nas ruas

sabe.

GOODBYE, MR. CHIPS

      (The Library Lady)

she looked at me as

she was browsing through

the pages of the book

looking for the proper spot

for the imprint to go on

and said, you know, last time

this book here went out was

October, 1998.

I could not help

feeling a bit bad for old Hilton.

a perfectly small shaped book,

its pages yellowed by years,

its cover the color of old skin.

the three of us walked down

the stairs in silence, the book,

me and Hilton,

all of us sharing the sameness

of dreams crushed under

metal wings,

colourful contemporary covers

and artificial kisses.

we had something in common

and we clung to each other

like blindfold hostages.

when I got home 

I finished the book in about two hours

and it was as good

as only simple words can be,

as if the ink itself was yelling

desperately, 

like a forgotten prisoner

that after fourteen years

in solitary confinement,

among shelves like stone walls,

was released and removed

to a cell with a window

where he could once again

taste the sun,

non judgemental.

Boots with Laces, by Vincent Van Gogh, Paris 1896

aletheia, van gogh, arte, heidegger

deita tua sombra pro lado

e não seja nada

ou deixe que a sombra seja

o topo do arvoredo

do dia acabado

no campo

tanto tempo andando

agora parado

contra o centeio amarelo

como o sorriso vestido

de couro gasto

de dentes esfumaçados

de ásperos pés secos

de cadarços

que mais parecem palha de trigo

a dar voltas

em torno de olhos entristecidos

que suportam o peso da terra

no peso de pernas

de vidas sem nome

sem sorte

ou vaidade

mas com entrega absoluta

e resolução de fraga

que não se esgota

mas que pra sempre habita

esse mundo erguido

difuso

e sem 

apoio

esse mundo revelado

que já não é sapato

e já não é refúgio

é uma clareira aberta

que encerra o surgimento sincero

das coisas sem conceito

o sapato é o único meio

pelo qual o quadro fala

daquilo que de outra maneira

permanece oculto

e sem significado

o sapato é a prova

da possibilidade da presença

de uma verdade que confessa

aos humanos olhos atentos

a sua forma primeira

que agora

já não é mais sapato

já não é mais apenas

coisa 

uma peça de equipamento 

mas arte

porque enquanto ergue mundos

nos remete a todo instante

à terra que concebe a tinta

o pano de fundo

a densidade do discurso
e o desconhecido
iluminado que,

brilhando, se torna

a verdade que não se toca,

a beleza

a textura da rocha
e o peso da pedra.

Vilarejos de Pedra

' Stone Villages '

Os vilarejos de pedra da Inglaterra.

Uma catedral engarrafada na janela de um pub.

Vacas dispersas na planura.

Monumentos a reis.

Um homem com um terno comido por traças

vê um trem que vai embora, em direção, como tudo aqui, ao oceano,

e sorri para a sua filha, que parte rumo ao Leste.

Um apito sopra.

E sobre os ladrilhos o céu sem fim

se azula conforme o inchaço do canto dos pássaros preenche.

E quanto mais claro o canto,

menor o pássaro.

-Joseph Brodsky

colza, ou couve-nabiça

um velório sem morto

é uma visita ao cemitério
num domingo quando os mortos todos
já foram enterrados.
um inverno com sol não é inverno
pois já é quase primavera
nas flores amarelas ao longo da estrada, 
nos campos verdes
e nada.
na serra
um café sem água
é uma chaleira de leite fervido
em uma crosta de nata.

Uma lista de alguma observação...

' A list of some observation... '

Uma lista de alguma observação. Em um canto, é quente.

Um lance de olhos imprime um carimbo em tudo que o aflige.

A água é a mais pública forma do vidro.

O homem é mais assustador que o seu esqueleto.

Um anoitecer de inverno vindo do nada com vinho. Um pórtico

negro resiste ao teso ataque do vime.

Apoiado em um cotovelo, o corpo cresce

como o escombro de uma geleira, um tipo de moraina.

Daqui a um milênio, será sem dúvida exposto

um fossíl bivalve escorado atrás desse tecido

de gaze, com a marca de lábios sob a marca da orla,

sussurando "Boa noite" à dobradiça da janela.

- Joseph Brodsky

 A Rosa Enferma

 

 

 

Ah! Rosa, tu és enferma!

O verme invisível

Que sobrevoa à noite,

Na tormenta uivante,

Descobriu tua cama

De rubra alegria:

E é o seu negro amor secreto

Quem aniquila a tua vida.

A Imagem Celeste

A crueldade possui um coração humano

E a inveja uma face como a do homem,

O terror um formato humano celeste,

E o sigilo que como homem se veste.

O vestido humano é de aço fundido,

A forma humana é uma ardente fornalha,

A face humana uma caldeira selada,

O coração humano a sua faminta garganta.

- William Blake

A vida viaja para o alto em movimentos espiralados. 

Aquele que batalha para vasculhar as sombras do 

passado abaixo de nós pode, então, melhor julgar o 

arco diminuto que ele escala, mais seguramente 

adivinhar as curvas nuviosas do futuro 

acima dele.

- Sören Aabye Kierkegaard