e os poemas na parede

do cortador de unhas

pendurado na caneca aos copos  

pela metade e o spray

pra rinite, tudo no quarto

fala a mesma língua.

o vidro de moedas. o teto

branco. o lado vazio

do sofá-cama. a falta

que impregna a boca em noites

cheias de solidão.

unsere liebe

que falta faz uma voz de carne e osso

que falta faz uma voz de carne e osso

na madruga fria em que os olhos

teimam em se abrir. na madrugada fria

em que a solidão teima em pôr os pés

no piso do quarto que imita madeira

depois, é difícil voltar a dormir. depois

o silêncio pesa demais, as paredes

se calam e a falta de uma voz (a falta

de uma voz de carne e osso)

pinga do teto e me afoga na cama

um mês pro prazo de entrega

miosan, café e água. biscoito

de aveia, vinho. iogurte com granola.

noites curtas, e cheias de buraco.

dias longos, com rostos bem parecidos.

olhos secos, horas contadas. a cada

segundo a morte é mais certa –  

todo resto é duvida. o consolo:

a cada segundo o amor é menos

abstrato, e mais antídoto.  

você me vê como eu te vejo

você me vê como eu te vejo?

você ouve meus passos no carpete como

ouço os seus? você se habitua à minha

presença, que teima em virar paisagem,

e se espanta quando vê nela o reflexo

da sua, como eu? você se pergunta como

eu me pergunto se indago sobre você?

você nota a solidão nos meus olhos, nos

gestos, no rosto, como noto nos seus?

você me vê como eu te vejo, e procura

os cantos pra não ser visto?

o mais perto de uma resposta

como sabe que é amor, você pergunta

e eu penso em coisas como banana picada

e torrada com requeijão de manhã

cedo. coisas como a gente dividindo a pia

pra cuspir a pasta de dente ou eu limpando

o teu vômito do volante do carro.

coisas como a gente se despedindo pela

milésima vez sem que fique mais

fácil ou eu vagando como um saco vazio

pelos saguões do aeroporto.

na mudez do quarto (2)

folheando dicionários atrás

da palavra que dê nome

ao que pinga do teto na mudez

do quarto. ao que escorre

pela parede branca entre

a foto de o'hara e os poemas

de berryman. ao que rasteja

pelo chão empoeirado

sem olhar pros móveis

e não é só solidão,

nem só amor nem só falta

nem só tristeza.

na mudez do quarto

folheando dicionários

atrás da palavra que dê nome

ao que pinga do teto

na mudez do quarto.

ao que escorre pela parede

branca entre a foto

de o'hara e os poemas

de berryman, rasteja 
pelo chão empoeirado sem 
olhar pros móveis

e não é só solidão,

nem só amor nem só falta

nem só tristeza.