Não importa

De que me valem

os versos

se já não tenho

os negros olhos

a me olharem irônicos,

em silêncio,

a exigir algo que não pude dar ?

De que me valem

palavras

se já não tenho a boca

de lábios finos, róseos,

fingindo vir de encontro à minha

e escapando, saindo fugida ?

De que me valem

todos os poemas do mundo

se desse coração vagabundo

nunca consegui te tirar,

se não me canso de lembrar

da sensação do teu olhar ?

De que me valem...

De que me valem

os poetas todos

se entre eles, vivos ou mortos,

meu coração não bate a metade

que batia ao teu abraço

que me mata de saudade ?

De que me valem, então...,

senão,

pra te manter, ó lembrança

tua,

pra sempre junto à mim,

obscura,

confusa,

eterno amor sem fim.

A dona da bunda

ela linda

- ao meu lado

e eu olhando

- calado

cabelo escorrendo,

mão escrevendo...

...olhar concentrado.

tudo nela

- é lindo

e eu - admirado.

admirando...

...seus belos olhos

mirando,

apaixonado.

E já não sou mais

Do segredo ao sagrado;

do temor do destino

ao lembrar do passado.

Do secreto ao sonhado;

do sofrimento futuro

no presente pensado.

Do sincero à saudade;

da sensação do divino

a tornar-se maldade.

Do sensato ao sensível;

do reconhecer o teu rosto

de esquecer impossível.

Disso àquilo,

de uma palavra à outra;

do eu que sou

ao eu que fora.

E eu assim ví que vivia

Não sei

o que fui,

o que sou

e o que serei;

Não sei se fui

porque fugi

e se fugi

porque te amei;

Não sei se fico

ou se vou

e se algo

aquí restou;

Não sei se torno

ou deixo ser

e se tento

em vão viver;

Não sei se me volto

ou deixo estar

na ilusão

de te encontrar;

Não sei se

sentí muito

ou se sentí demais,

mas as vezes eu sinto

que já não posso mais;

Não sei de nada

e nunca soube,

mas sentí sempre

um pesar estranho;

um emaranhado de insolúveis dúvidas

a me invadir durante o sonho.

Me doeu sempre a vida

e me doeu demais viver;

Me doeu ao ver o mundo

e eu a ele pertencer.

Falta

me disseram que o cigarro

indica sinal de carência

e que a fumaça -

solidão;

que o tabaco

significa a ausência

do fino trato da tua mão.

mas o fumar com paciência

a suspirar no tempo,

com cadência,

num sopro lento contra o vento

do abandono da inocência,

seria no momento

o meu pedido de clemência?

Quando fores embora

Tive ao certo mais vidas

do que tive amores

e ainda mais dores

e despedidas

e as flores

com suas cores

foram sempre desmedidas?

Não me lembro

das medidas

mas não esqueço

dos odores

Não penso hoje

em partidas

mas me avise quando fores

Angústia

Não fui feito pro mundo

e, no fundo,

nunca me acostumei a ele.

Tão pouco fui feito pra vida

que, perdida,

jamais pude encontrar.

Não fui feito pra nascer

mas tendo a achar que nasci;

sei que fui feito pra morrer

só que ainda não morri.

Será que fui feito pra esperar,

pra aguardar sem entender

porque fui feito pra amar

mas não fui feito pra viver?

Balada repetida

Por um momento austero

eu quis de coração sincero

te encontrar em uma noite qualquer;

quis lembrar à boca o gosto

do contrário do desgosto

do teu beijo no meu rosto

São só sonhos tristonhos

que sonhados não se realizam;

por obra minha ou do destino

ou por puro desatino

Me abandona então o sossego

do não tornar real o esboço

do suave toque do teu dedo

a correr pelo pescoço

Episódio da minha vida

que só sabe repetir-se:

o querer a tua presença

a conviver com tua ausência.

Epílogo

em uma tarde bonita de sol

o clima pouco importa,

pois de que adianta o sol lá fora

se aqui dentro o frio vigora?

frio de neve e intenso inverno,

de indecisões do meio interno;

aqui dentro escuridão -

lá fora se anuncia o verão.

as garotas de óculos escuros

se exibem então em cores

se desfazendo

em irrascionais denguices;

na busca de alguns amores

não notam a chegada das flores.

tudo lindo, delicado e belo -

lá fora, no meio externo;

pois aqui dentro, em cordas finas,

toca-se a canção da melancolia,

da subsequente morte da alegria

no cerrar triste das cortinas.

Do fundo do mar

o que são essas vozes

que sussurram de dentro de mim

urgindo por algo

que eu desconheço?

o que é que elas suplicam

que eu, ciente, não reconheço?

pedidos e preces obscuras,

suplícios de noites escuras,

gritos de perdão

endereçados à ninguém;

de uma culpa estranha

que eu não sei quem têm.

virão então

essas vozes do além?

só sei que as percebo

a surgir do interím

do interior de dentro

das profundezas de mim.

O ônibus rasga à rodas

o asfalto escurecido;

rodando/cortando as rotas

do meu destino esquecido.

terei dormido

e jamais acordado?

seria esse o fato

da sensação pesada do fardo?

Escolhas

à luz da luz

busquei a sombra,

o místico e o obscuro;

o incompreensível.

procurei o vazio escuro

e o que tinha de destrutível.

busquei respostas e perguntas

e qualquer coisa de conclusivo;

busquei em copos e em pontas

do meu eu-só definitivo.

Por entre as latas

tentei ontem te tirar da lata;

bebi, bebi e bebi

mas dentro da lata

não te vi.

tomei até esvaziar

naquela ânsia de te encontrar;

mirei o fundo da lata vazia

e só senti que não te via.

tomado de esperanças

fui logo abrindo outras;

quis saber de cada uma

onde é que tu te encontras.

respostas não obtive

e tão pouco tive tu;

tive ao menos a alcoólica sensação

da perda completa da razão.

mas tu, por onde andas?

pelas latas é que não é;

te procurei a fundo em todas,

bebí sentado e bebí em pé.

ao fim da noite desisti

e de cada lata me despedi;

confesso que me emocienei

com o tchau que a elas dei;

procurei e não te encontrei

e não há rima no mundo

que resolva isso.

Ensaio

O dia hoje nasceu fingido;

por entre o forte vento escondido

amanheceu vestido

de fim de tarde anoitecido.

Fim de tarde de chuva forte,

de tempestade,

do céu escuro acinzentado

daquele cinza cimentado

do cimento da cidade.

Da cidade minha casa que sou.

cada passo, cada rua, cada quadra;

em cada beco, viela ou calçada

sou cada noite que aqui chegou.

Pra cada noite

um coração;

cada tristeza

uma canção

de lágrimas invisíveis

por amores impossíveis

A chuva me traz a dor

e com ela vem a vida;

em cada gota de amor

ensaiei a despedida.

Impressão

no papel

eu confesso

pecados em traço de tinta;

comunico sonhos,

imprimo tristezas,

abandono esperanças

e reviro o estômago.

no papel

eu falo calado,

respirando fundo;

esqueço lembrando,

apago trazendo à tona

e renuncio sempre

a uma parte de mim.

no papel eu suo,

choro e canto,

fujo e morro;

a cada verso,

cada tempo,

cada letra testamento.

no papel

eu passo os dias,

aguardo a noite

e o teu olhar;

de longe, perdido,

vendo o meu a procurar.

Terminal

na parada

de quem vai-e-vem,

chega e sai,

alguém fica:

uma noite

e outra,

um ano 

e uma vida.

fica mas não se nota

e se se nota

se repele com repulsa.

tão diferentes

e tão iguais;

não quer se reconhecer

com alguém que come

sanduíche de rato morto.

A troca

um poema as vezes

vem com o vento

no lugar do beijo;

vem as vezes com a chuva

trazer silêncio

onde silêncio não tem

e onde tudo é tormenta;

as vezes vem pela janela

como afago,

como carícia secreta

no lugar do consolo.

as vezes vem no copo,

servido,

no lugar do esquecimento;

vem as vezes em forma de lamento

com a força de um abraço.

um poema as vezes

substitui um coração que,

ao ver o meu desolado,

também chora.

as vezes vem e compensa,

as vezes vem e nada.

um poema as vezes

vem com a mão que eu não vejo,

me puxa e agarra;

paro

e olho ao redor

mas não te encontro.

grito que já me bastam

os poemas, e que deixem

de tentar preencher

esse vazio que não fecha;

e nesse instante mesmo,

no lugar do olhar,

me encara um poema que,

solitário,

também procurava outra coisa.

E eu na aula

a gastrite,

implacável,

corroe o estômago

de dentro pra fora

numa dor que

de tão aguda

se torna insuportável;

no ápice da ardência

tem-se vontade de tudo largar

e apenas atirar-se ao chão,

a rolar,

gemendo e gritando

em meio a considerações de morte.

Ai! que dor, Ai! que dor

mais arrebatadora, que tudo ignora

e faz com que eu

tudo passe a ignorar,

deixando em meu âmago

apenas ela a ecoar, absoluta:

a dor, a dor profunda

dessa gastrite absurda.

Consideração

-Luz

e

Vazio;

-Busco

mas

não Alcanço

-Procuro

mas pouco

Encontro.

Cego

observando as representações

em aquarela

do mundo Maia,

percebo:

toda a proximidade do homem

com Deus

outrora construída

hoje se encontra

quase absolutamente perdida;

o homem sem mito,

sem nada em quê acreditar

senão em seu próprio ser

egoísta.

meu destino não é outro,

é o mesmo:

procuro Deus em tudo

e não o encontro

em quase nada.

Perdido

da perspectiva da ida

à ideia fixa da partida,

fatal despedida;

seria conclusão desmedida?

um movimento brusco

no continuísmo dessa vida?

seria uma aberta ferida

que teima permanecer aberta,

exposta, desprotegida?

alma escondida...

...que não se mostra, não

se expõe

porque não gosta, não quer

finger ser

quando não o é.

Muito estranho

o café e o

cigarro

fazem repuxar

o interior da boca,

secando a garganta

e arranhando as paredes

do estômago,

do âmago do

interior do organismo,

do abismo

da sequência digestora que,

indigesta,

tira disso um prazer

estranho, místico

e enigmático,

quase matemático que,

através de versos incertos,

procuro compreender.

Existência da poesia

um poema surge

as vezes de repente,

de súbito,

num átimo;

outras vezes surge

planejado, pensado,

antevisto

e revisado,

revisto e recitado.

não importa a forma

como o poema surge

mas sim

a forma como morre

redigido em palavras,

detentor então de nova vida

adquirida - esta eterna -

jamais então perdida.

Ao observar as nuvens no céu

uns dias afastado dos versos,

da letra e das palavras -

ao menos redigidas, expressas

ou exteriorizadas.

uns dias próximo à natureza;

do mundo externo, exterior

e da minha, humana e interior,

não individual, pura, idêntica,

malígna e divina.

uns dias de chuva, outros de sol;

dias de ruídos desconhecidos,

assustadores mas que libertam

e lançam a alma a um vôo obscuro

como o escuro oculto da noite.

dias como outros

porém distintos e únicos;

dias como poucos,

intensamente perturbadores

e sem porquê.

são belos e tristes como o céu

que independe de mim.

Efeitos de um filme

o que são

todos esses sentimentos

e sensações estranhas

senão o mais sincero berro das entranhas

frente àquilo que é no fundo

o mais fundo da alma humana?

com repulsa, se tenta afastar

e não se reconhecer.

com asco e nojo não quer

acreditar

que aquilo também é ser

e que amar

também é sofrer,

é dor, luto

e desespero.

a vida é tudo que morre

e tudo que morre chora

porque sabe que tem que morrer.

[e o real é o quê?]

será a mente doente

incapaz de compreender

ou será a mente ciente

incapaz de perceber?

Do bocejo

ao sincero desejo

do beijo

Do corte

ao desejo forte

de morte

Do verso

ao avesso reverso

da visão do universo

Da palavra

que o teu nome grava

na dor que agrava

Da memória

da trajetória ilusória

dessa vida transitória

Do sorriso

do choro e do riso

do tocar o teu rosto liso

Da âsia

à noite vazia

que só tem poesia

O vento & eu

esse vento no alto

que sopra no rosto

é da angústia o esboço,

do desespero, a obra prima,

finda, coisa mais linda.

esse vento sonso

que sopra no rosto

sopra de um quê receoso,

inseguro do sopro,

do soprar o rosto.

o vento

tem gosto?

amargo, gosto de fardo,

de cigarro amassado,

de embarasso.

o vento

é acaso?

é o aviso do atraso

do entardecer que, sendo,

tardou mas chegou

trazendo o início da noite

do anoitecendo que sou.

segredo

tirei poemas

do fundo do poço,

da tristeza

e da alegria.

tirei versos da angústia,

do fim do mundo

e do coração.

tirei-os do estômago,

das entranhas

e do sangue das mãos.

tirei de risadas

e muitos tirei de garrafas.

tirei de longe

e tirei de perto

e muitos tirei de dentro

tendo que primeiro arrancá-los.

tirei muitos

da fumaça,

tirei do céu e também

das nuvens.

muitos tirei da loucura

e alguns poucos

do sossego.

tirei de mulheres,

de sonhos e pesadelos.

tirei de amores

que escorreram entre

os dedos.

tirei uns tantos

da total desesperança,

da falta de confiança

ou do choro da criança.

tirei com rima

e tirei sem

e isso pouco importa.

tirei um primeiro

mas o último

ainda não veio.

tirei poemas

de tudo que pude tirar

e também do que não poderia.

tirei uns versos

da total desilusão,

da amarga conclusão

da completa confusão.

do barulho,

da sujeira,

da floresta e da clareira.

do sol forte,

ofuscando o olhar

e do teu jeito de andar.

tirei canções

que nunca serão cantadas

e isso pouco importa.

tirei poemas

de toda a minha vida

e toda a minha vida

tirei da poesia.

dos alegres versos tristes

da triste alegria

de existir.

Última página

sequência de dias

chuvosos e envoltos

em densa fumaça cinza,

cinza como o céu cinza

que anuncia a tempestade

através das nuvens;

dias de angústia

e perturbação nervosa,

de desesperançadas

considerações.

a fumaça que por ora

me traz ao peito a calma,

me enxe, amanhã,

de relâmpagos o céu da alma.

Tentativa vã de comunicação

o verso

é um momento instintivo

em que comunico gritos

a um inconsciente coletivo,

sem grande objetivo

que não o servir de abrigo,

de ombro amigo,

ambíguo poeta atingido,

tingido de preto,

de sombra e de medo,

a noite de dentro,

de noite a dentro.

Resposta

a manhã opaca

não brilha mas toca

o fundo dessa alma torta,

quase morta;

força

prum suspiro que salva,

desafoga,

o olhar que perdido foca

a opaca manhã em volta.

O passado passa

ao presente que fica

a pensar um futuro.

O futuro é sonho,

o passado lembrança;

O presente espera

a futura esperança.

Uma sexta-feira

noite de delírio

alcóolico,

roupa fedendo a cigarro

e o amargo gosto do escarro,

da nicotina na garganta.

fumaça confusa,

copos, copos e copos.

na cama,

a cabeça só sabe girar;

a consciência morre,

o corpo dorme

e eu

não me lembro de sonhar.

Perseguido

versos me procuram

madrugada à dentro

por entre sonhos,

por entre a insônia;

versos me procuram

na completa solidão,

imerso em uma

multidão de gente -

sozinho.

versos me procuram

no silêncio da balbúrdia,

no sossego do caôs,

na completa falta de esperança.

versos me encontram

até mesmo num quarto escondido

quando abatido

não consigo querer

desistir.

ainda quero nascer

e saber o que é

a vida.

e por isso deixo

que os versos me encontrem,

porque, de qualquer forma,

não conseguiria fugir deles.

versos me procuram

até no aeroporto

enquanto,

esperando por um vôo,

só me resta

aguardar pela chamada.

A chuva

na tarde escura

trazia de dia

a noite fria.

A chuva

trazia à testa

a gota perdida que,

indiferente,

por alí escorria;

descia sem ser.

Um sonho que as vezes tenho.

frequentemente

sonho em versos

poemas que logo

esqueço

quando desperto.

delírios de minha

noturna insônia

em perturbados

pensamentos.

recito verso a verso

palavras sem sentido

que soam prefeitamente

exatamente por isso.

Uma necessidade

os verdadeiros

versos

são como a chuva fina,

fruto do sofrimento

e do desespero

das nuvens;

tudo sofre, e do

sofrimento

tudo emana, raiando.

Dostoiévski sabia

de algumas

coisas.

a compressão do tempo

atênua a angustia

e o desespero

é a falta da solução.

tudo leva

à loucura.

o que é que eu

tanto

encontro nos escritores

russos?

acho que entre

outras coisas

o fato de que, como eles,

eu também aceito sofrer.