All Watched Over by Machines of Loving Grace

(poema traduzido)

Gosto de pensar (e

quanto mais cedo melhor!)

em um prado cibernético

onde mamíferos e computadores

vivem juntos em mútua

e programada harmonia

como água pura

tocando o céu claro.

Gosto de pensar

(agora mesmo, por favor!)

em uma floresta cibernética

cheia de pinheiros e aparelhos

onde os cervos passeim em paz

por computadores

como se fossem flores

de corolas giratórias. 

Gosto de pensar

(tem que ser!)

em uma ecologia cibernética

na qual estamos livres do trabalho

e reunidos com a natureza,

de volta aos mamíferos,

nossos irmãos e irmãs,

e todos vigiados

por máquinas de uma graça amorosa.










- Richard Brautigan

'Round Midnight

the elephant on the keyboard

all the way from Rocky Mount, North Carolina,

attacking pianos abruptly, enormous, weird

under moons, suits, hats and sunglasses;

eccentric behaviour, as always, being called

mental illness.      the pauses, the long

moments of silence and hesitation, the song

being too hard to follow, they say, dismissed

of going where liquor was served, no more

cabaret card, his car searched by the police

when he would still stop, stand up and dance

the hard-swinging music

of antipsychotics and lithium therapy;

and who would have thought

that the greatest elephant that ever lived,

depressed, schizophrenic, or simply good

would be one of the greatest composers 

that ever played, stroking the keys with gloom

and madness, 

untill the last stroke of darkness

came upon you as light as roses, straight,

no chaser, the longest pause of  February.

Sentimento do Mundo

(poema traduzido)

 

I have no more than two hands

and the sentiment of the world,

but I have hidden ways,

my memory flows

and the body compromises

in the confluence of love.

When I can stand up, the sky

will be dead and plundered,

even I will be dead,

my yearning dead, dead

the chordless wetland.

The fellows did not say

there was a war

and it was necessary

to bring fire and food.

I feel scattered,

anterior to the frontiers,

humbly I ask you

to forgive me.

When the bodies have passed,

I will be alone

unraveling the remembrance

of the toller, the widow and the scientist

that used to live in the barracks

and were never found

at dawn

a dawn like this

darker than the dark is.

 

- Carlos Drummond de Andrade

Come not when I am dead

Come not, when I am dead,

To drop thy foolish tears upon my grave,

To trample round my fallen head,

And vex the unhappy dust thou wouldst not save.

There let the wind sweep and the plover cry;

But thou, go by.

Child, if it were thine error or thy crime

I care no longer, being all unblest:

Wed whom thou wilt, but I am sick of Time,

And I desire to rest.

Pass on, weak heart, and leave to where I lie:

Go by, go by.

Venha não, quando eu estiver sem vida,

Para verter lágrimas tolas sobre minha sepultura,

Para pisar ao redor de minha cabeça abatida,

E vexar a poeira triste que você não salvaria.

Ali deixe que sopre o vento e que a tarambola lamente;

Mas você, siga em frente.

Pequena, se era seu o erro ou seu o delito

Agora não importa, nada é venturoso;

Case-se com quem for, já não suporto o Tempo,

E anseio por repouso.

Passe adiante, fraco coração, e deixe que me deite:

Siga em frente, siga em frente.





- Alfred Lord Tennyson

Consummation of Grief

(poema traduzido)

eu ouço até mesmo as montanhas

o jeito como elas riem

de cima para baixo de suas faces azuis

e embaixo d'água

os peixes choram

e a água

é toda de suas lágrimas.

eu escuto o ruído da água

em noites que viro bebendo

e a tristeza se torna tão grande

que posso ouvi-la no relógio

torna-se saliências no topo da cômoda

torna-se papéis atirados no chão

torna-se uma calçadeira de sapatos

um bilhete de lavanderia

torna-se

a fumaça do cigarro

escalando uma capela de videiras negras. . .

pouco importa

muito pouco amor não é tão ruim

ou muito pouca vida

o que conta

é aprender a esperar as paredes

eu nasci para isso

eu nasci para empurrar rosas pelas alamedas dos mortos.

- Charles Bukowski

Big Night on the Town

(poema traduzido)

 

bêbado nas ruas escuras de alguma cidade,

é noite, você está perdido, aonde está o seu

quarto?

você adentra um bar para se localizar,

pede whisky e água.

o maldito balcão está ensopado, encharca

parte de uma das mangas de sua

camisa.

é um puteiro -- o whisky é fraco.

você pede uma garrafa de cerveja.

Madame Morte caminha na sua direção

trajando um vestido.

ela se senta, você paga a ela uma

cerveja, ela cheira a charco, esfrega

uma das pernas contra a sua.

o barman sorri com desprezo.

você o deixou preucupado, ele não sabe

sabe se você é um policial, um assassino, um

lunático ou um

idiota.

você pede vodka.

você despeja a vodka cuidadosamente dentro do bico

da garrafa de cerveja.

é uma hora da manhã em um mundo de vacas mortas.

você pergunta a ela quanto pelo boquete,

emborca a bebida toda, tem gosto

de óleo de máquina.

você deixa a Madame Morte alí mesmo,

você deixa o soberbo barman alí

mesmo.

você se lembrou de onde

fica seu quarto.

o quarto com a garrafa cheia de

vinho no armário.

o quarto com a dança das

baratas.

perfeição na merda estrelada

onde o amor morreu

dando risada.

- Charles Bukowski

Mas Fim Não Tem

Mesmo daqui de cima

só dá para ver um pedaço do céu.

Diferente do campo, da fazenda ou como

no interior do Mato Grosso;

lá é farto, lá é óbvio; aqui não.

Mas o que existe lá

tem de também existir aqui,

mesmo no ínfimo pedaço de céu

ou na escassa árvore da praça

sem folha, sem nada.

Aqui talvez exista mas escondido, disfarçado

sob cascas desbotadas de orvalho,

sob a tinta descascada da fachada

sem cor, sem nada.

Diferente da herdade no alto da colina,

aqui não existe mas sim resiste

num pedaço de céu lá em cima.

A Smile to Remember

by Charles Bukowski

(tradução minha)

a gente tinha peixinhos-dourados que nadavam em círculos

no aquário em cima da mesa perto das cortinas pesadas

que cobriam a janela panorâmica e

a minha mãe, sempre sorrindo, querendo que todos nós

fôssemos felizes, me disse, 'seja feliz, Henry!'

e ela tinha razão: é melhor ser feliz se você

puder

mas meu pai continuou batendo nela e em mim várias vezes por semana

enquanto

se enfurecia no interior dos seus 1,90m porque não conseguia

entender o que estava o corroendo por dentro.

minha mãe, pobre peixinho,

querendo ser feliz, espancada duas ou três vezes por

semana, me dizendo pra ser feliz: "Henry, sorria!

por que você nunca sorri?"

e então ela sorriria, pra me mostrar como, e era o

sorriso mais triste que vi em toda a minha vida

um dia os peixinhos-dourados morreram, todos os cinco,

ficaram boiando na água, todos de lado, os

olhos ainda abertos,

e quando meu pai chegou em casa ele os jogou pro gato

ali no chão da cozinha e a gente assistiu enquanto minha mãe

sorria

Insensatez

que não nascemos o que somos 

entendo

e que criamos ao que pertencermos 

aceito,

parece deveras apropriado; 

identidade, 

como os muros de uma velha cidade,

é formada, 

como a margem traça o lago, ao longo,

ao largo de anos construída, 

tantas vezes manchada,

sob chuva ou sol forte, 

tempestades, tormentas,

abandonada à sorte;

ora devastada, caída coitada,

ora reerguida, plantada

da mesma telha,
da mesma pedra,

do mesmo grão de areia velha.

As The Sparrow

(poema traduzido)

Para dar vida é preciso tirar vida,

e enquanto nossa mágoa cai rente e oca

sobre o mar que contém o sangue de bilhões

eu passo por graves ruptores cardumes cercados

por criaturas de ventre e patas brancas apodrecendo

em mortes prolongadas e amotinando-se contra as cercanias.

Minha doce pequena, eu fiz para você apenas o que o pardal

fez para você; eu sou velho quando está na moda

ser jovem; eu derramo lágrimas quando está na moda rir.

Eu lhe odiei quando teria sido preciso bem menos coragem

para amar.










- Charles Bukowski

 



Secret
(poema traduzido)

Poetry cannot be communicated.

Stay crooked in your corner.

Do not love.

I hear there's gunfighting

within range of our bodies.

Is it the revolution? the love?

Do not say a thing.

All is possible, only I impossible.

The sea overflows with fish.

There are men walking on the ocean

as if they were walking on the street.

Do not tell.

Suppose and angel of fire

swept the face of the earth

and the sacrificed men

asked for forgiveness.

Do not ask.




- Carlos Drummond de Andrade

Pathetic Poem

(poema traduzido)

What is this noise on the stairs?

It's love that is dissolving,

it's the man that closed the door

and hanged himself on the curtain.

What is this noise on the stairs?

It's Guiomar who has covered his eyes

and blew his nose like a thunder.

It's the still moon over the plates

and the metals that shine in the pantry.

What is this noise on the stairs?

It's the tap dripping water,

it's the imperceptible lamentation

of one who lost in gambling

while the music orchestra

goes on lowering, lowering the pitch.

What is this noise on the stairs?

It's the virgin with a trombone,

the little child with a tambour,

the bishop with a hand bell

and someone damping the murmur

that leaps from my heart.

- Carlos Drummond de Andrade

Lady in Satin

You've changed

and I know it's not for me to say.

I'm a fool to still want you,

all of you,

since you don't know what love is

and I've been getting along without.

But it's easy to remember,

when it's sleepy time down south,

that I once gave violets for your furs,

their smell,

never to smile again.

But don't worry about me,

for all we know

we're glad to be unhappy, 

away, apart maybe,

but beautiful baby

if you do come back home

(and I'll know the sound)

to give me one more chance

I'll be around.

Civil Registration 
(poema traduzido)



She was reaping daisys 
when I passed. The daisys were 
the hearts of her lovers, 
which later turned into oysters 
and she'd swallow in groups of ten.

The phones were yelling Dulce, 
Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz, 
but Dulce had died 
and the others were swimming in Ostend 
under a neutral sun.

Cities were losing their names 
which the clerk with a bird on his shoulder 
went on saving in the book of verses. 
In the last of them, Sodoma, 
a light was left on

which the angel blew out. 
And on earth 
I could only hear the gentle 
Rumble, of the oysters sliding 
down the merciless throat.


- Carlos Drummond de Andrade

O Povo sem Rosa

(Guernica)

Era assim que lhe chegava,

por entre as estantes da sala

da biblioteca, cercado
(que criação é inferno)

por livros abertos ou dicionários,

trocando a roupa de cama no sábado ou sentado

depois de uma noite bêbado no vaso do banheiro;

o desfecho, o rosto,

o verso -- chegava assim às vezes

em repetidos copos de café barato

em pensões durante meses em cidades

que só falavam outra língua, sem trégua,

ou respondendo anúncios de emprego

de entregador de água -- chegava

como a tinta chega na pena,

permanecendo parada, o inevitável destino da ponta,

noites em que quisera tirar a própria vida

sabendo sempre que jamais teria peito

quando chegava assim no leito, irreversível,

a morte, a moça,

o poema, a lembrança.

Minor Life

(poema traduzido)

The escape from the real,

even more than the escape from the magical,

more distante than all, the escape from self,

the escape from the escape, exile

with no word or water, the voluntary

loss of love and memory,

the echo

does not correspond to the plea, and merging,

the hand becoming enormous and fading away

maimed, all gestures at last impossible,

if not vain,

the unnecessity of the canticle, the cleansing

of the colour, not an arm moving nor a nail growing.

Not death yet.

But life: captured in irreducible shape,

with no ornament or melodious remark,

life as we yearn for as peace and rest

(not death),

minimal life, essential;  a start-, a sleep;

less than dirt, with no heat; no science or dry wit;

the least cruel that can be longed for: life

in which the air, not breathed, but embrace me;

not a waste of fabric; the absence of them;

chaos amongst morrow and noon, with no sorrow,

for time is no longer divided into sections; time

suppressed, subdued.

Not the dead nor the eternal or the ethereal,

the living only, the minute, the mute, uncaring

and solitary living.

This I want.





- Carlos Drummond de Andrade

Frailty





This verse, an arabesque only
surrounding the essential element -- unreachable.
Summer clouds run away, birds fly past, vessels, waves,
and your face is almost a mirror where the uncertain movement plays,
woe! it has already played, and all became still, quantities and quantities
of sleep are layed upon the shattered land.
No longer the urge to explain, manifold words as in a ray
ascending, and the ghost that chooses, the eye that visits, the music
made out of refinements and refinements, the delicate structure
of a crystal possessed by a thousand limpid and fringid sighs: no more
than an arabesque, an arabesque only
is capable of embracing things, without reducing them.














- Carlos Drummond de Andrade

In this manner I would like my last poem to be.

It should be tender saying the most simple and less intentional of things

It should be fervent like a sob that shedds no tears

It should possess the beauty os the almost scentless flowers

The purity of the flame that consumes the most limpid diamonds

The passion of the suicides that inexplicably take their own lives.

Assim eu quereria o meu último poema.
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

- Manuel Bandeira

 Tenderness

 (poema traduzido)

I ask for forgiveness for loving you so suddenly

Although my love has been like and old song on your ears

Of the hours I spent in the shade of your gestures

Drinking the scent of smiles out of your mouth

Of the nights I spent allayed

By the unutterably grace of your forever fleeing steps

I bring the sweetness of those who wistfully accept.

And I can tell you that the great affection I leave to you

Does not carry the exasperation of the tears or the wonder of the promises

Nor the mysterious words from the veils of the soul...

It is a calmness, an unction, an overflowing of caresses

That only asks that you rest quiet, very quiet

And that you let the burning hands of the night find without fatality the ecstatic eyes of dawn.

Ternura

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar extático da aurora.

- Vinicius de Moraes

The Shoulders Bear the Weight of the World

 (poema traduzido)

It comes a time when one does no longer say: my God.

Time of absolute refinement.

Time when one does no longer say: my love.

Because love turned out to be useless.

And the eyes no longer cry.

And the hands just weave the rude labour.

And the heart is dry.

Women knock at your door in vain, you will not open.

You were left alone, the light went out,

But in the gloom your eyes blaze enormously.

You are pure conviction, you no longer know how to suffer.

And you expect nothing from your friends.

The coming of old age does not matter, for what is old age?

Your shoulders bear the weight of the world

And it is no heavier than the hand of a child.

The wars, the hungers, the arguments inside the buildings

Prove only that life goes on

And not everyone has freed himself yet.

Some, considering it to be a savage parade,

Would choose (the delicate) to die.

A time has come when death is not enough.

A time has come when life is but an order.

Life only, without illusion.

- Carlos Drummond de Andrade

Deus

Eu me lembro! Eu me lembro! - Era pequeno
E brincava na praia; o mar bramia,
E, erguendo o dorso altivo, sacudia,
A branca espuma para o céu sereno.

E eu disse a minha mãe nesse momento:
"Que dura orquestra! Que furor insano!
Que pode haver de maior do que o oceano
Ou que seja mais forte do que o vento?"
 

Minha mãe a sorrir, olhou pros céus
E respondeu: - Um ser que nós não vemos,
É maior do que o mar que nós tememos,
Mais forte que o tufão, meu filho, é Deus. 

- Casimiro de Abreu

God

(poema traduzido)

 I remember! I remember! - I was little

And played down the beach; the sea bellowed,

And, raising its proud dorsum, shuddered,

The white foam to the calm blue yonder.

And at that moment I said to my mom:

"What a harsh orchestra! What a mad passion!

What can be bigger than the ocean

Or be stronger than the storm?"

 

My mom, smiling, looked to the skies

And answered: - A being that we donnot see,

Is bigger than the ocean that we dread,

Stronger than the typhoon, my son, is God.

Pony Rock

(poema traduzido)

for the memory of H.T.C. 

Um que amou as colinas e morreu, um homem

Íntimo delas -- de como suas silhuetas se dissipam

Largas no anoitecer ou por entre os véus da chuva

Perdem-se e reaparecem ou como o lúgubre

Longo olhar da luz da lua perturba suas pedras cegas -

Um que as amou não o faz completamente,

Permitindo que os dedos se soltem e o verde

Refluxo de suas retinas, cerre seus olhos e se vá:

Mas outros homens, muito depois de ele estar morto,

Mirando as colinas prenderão o ar e pregarão a vista

Como algum que lendo em um livro dada palavra

Que evoca alegria mas de onde não recorda -

Somente a brandura insensata na cabeça -

Fitará a letra preta até que a página se torne turva.

- Archibald MacLeish

A Name for All

(poema traduzido)

Mariposa noturna ou gafanhoto que escapa à nossa página
E bate as asas adiante, com o nome sem mancha alguma
Nos confinamos ao seu corpo em busca de calma
Para nossa inveja de sua liberdade -- devemos amputá-la

Pois somos como ladrões, e cobertos de desgosto --
E apanhamos a asa e a ferimos com a mão.
Até mesmo nomes nós temos, para lançá-los ao vento;
Mas devemos morrer, tal como você, para encontrar compreensão.

Sonhei que todos os homens abandonavam seus nomes, e cantavam
De uma forma que só eles poderiam proferir, os que constroem as horas
Com cascos de cavalo e barbatanas, com asas e presas adocicadas
Devolvidos à liberdade e à glória em um Nome agora.

- Hart Crane

Cripple

(poema traduzido)

Certa vez quando vi um aleijado

Arfando lentamente seus últimos dias

Em companhia da peste branca,

Enxergando através de olhos ocos, pedindo ar,

Gesticulando desesperadamente com mãos arruinadas

Na poeira e escuridão de uma casa no bairro pobre,

Disse a mim mesmo

Que eu teria preferido ser um alto girassol

Vivendo em um vergel no interior,

Erguendo o rosto marrom-dourado ao verão,

Asseado pelas chuvas e nublado de orvalho,

Misturado junto às papoulas e às fileiras de álceas,

E contemplando maravilhado noite após noite

A calma e silenciosa procissão das estrelas.

- Carl Sandburg