1.

Domingo. Acordara ainda cansado mesmo depois de uma noite de quase 9 horas de sono; sono leve e perturbadiço é verdade, mas ainda sim de sono. Sábado havia sido um daqueles dias pesados, um daqueles díficeis dias de trabalho. O corpo doído havia sem dúvida pago o preço maior. Rolara na cama de manhã ainda por certo tempo, mas a certa altura a fome já era mais forte do que fora o cansaço que ainda persistia. Mas era domingo, e o dia todo pertenceria a absolutamente nada; nada a fazer, nada a pensar; nada. Mais tarde, depois do almoço, dormiria ainda mais uma vez, e mais uma vez um sono um tanto quanto perturbado - como sempre é o sono fora de hora, repleto de pesadelos de semi-inconsciência e de inconstância entre realidades. Quando despertou de vez sentiu no ar a carga do prenúncio da chuva, o ar quente que havia de chofre se tornado fresco, passageiro. Não tardou a ouvir os primeiros sinais de trovões. Já com um livro nas mãos, mergulhado em Raymond Chandler, ouvira com imenso prazer o cair vagoroso das primeiras gotas de chuva contra o piso da calçada, contra o asfalto, contra as folhas e a grama do jardim. Só o destino enviaria um dia assim; o vento soprava delicado embora constante, soprava vibrante, trazia quietude à alma inquieta que agora enfim encontrava aos poucos repouso. Respirava fundo. Era o dia que havia pedido a Deus. E era ainda meio de tarde, com noite inteira ainda por vir, noite fresca finalmente, noite de chuva silenciosa e pensamentos indistintos e indiferentes - noite de nada, noite de nada pela frente.

Lapso

(do verso de uma nota fiscal)

voltei,

estou de volta;

e como passou rápido.

(rápido demais)

alegre reencontro

interrompido

no despertar da consciência

que me assegura

que tudo não passa

de sonho

e que me assegura

que acordarei no quarto,

na cama,

do outro lado do mundo.

Mar

O mar

Não faz esquecer

E não apaga -

Mas afasta

E afugenta -

A cada onda

Que rebenta,

A cada onda

Que passa -

A cada mergulho

Na água gelada

Não me venha com

me traga hoje

um daqueles filmes simples

sem filosofia

ou pensamentos de existência.

com sonho,

com o delírio da vertigem

de outra vida

que eu hoje cansei

demais

e já não sei se

posso mais

me traga hoje

um daqueles poemas simples

de melodia fácil

e estrutura medíocre, de rima óbvia,

que não perturbe e

não desperte

demônios adormecidos,

mas que traga à lembrança

a esperança da tua voz,

que eu hoje cansei

demais

e já não sei se

posso mais

me traga hoje

uma daquelas noites simples

de chuva e vento forte,

de dia exaurido de amor contido

mas sem tanta tristeza

e desâmparo, sem tanto amor

perdido, passado,

que eu hoje cansei

demais

e já não sei se

posso mais.

Em um momento qualquer

no final/

da tarde de hoje/

fiquei por um tempo

deitado no chão,

olhar fixo,

perdido,

mirando reto/

o teto,

cinza,

áspero e esburacado;

mas não era o teto

o que eu via

mas sim teu rosto/

lá colado,

liso, cabelo preto/

e olhos escuros,

sorrindo...

eu sonhava acordado

num final de tarde

qualquer/

pensando em o que

dizer/

e pensando

se deveria te escrever;

se deveria despertar

o que não consigo dormir.

Midday Memories

your flowing tears

tasted just -

like wasted

time,

like all those years

that we now

lost sight,

that passed us by

like a distant

rhyme,

like a distante kiss

durin' a midnight bliss -

upon the moonlight

glow

while my fingertips runned by

your brow, slow-

ly,

gently,

forgetting to remember

that it was already

december

and that now you're

gone, far

but I still keep the

scar

real close to the

bone -

so I'll feel it's there, somewhere,

like memories

deep engraved,

like visions one cannot erase -

that taste, the taste

of your flowing tears

I cannot erase,

so I'll keep them with me

- forever safe

Comum

não há alguém que não espere

por um outro algo

ou um outro alguém;

alguém que espera ser salvo,

alguém que espera

mas que não tem.

alguém que espera calmo

porque já não espera

por mais ninguém.

alguém que espera pelo trem

que deixa cedo

a estação,

alguém que espera por um dedo

pois ja desistiu de esperar a mão.

alguém que espera

mas é sem medo

porque aguarda mas em segredo.

alguém que espera um amor

inteiro,

alguém que espera um meio

amor que seja,

espera que alguém ao menos veja

aquela carta do correio,

sem selo, escrita em vão apelo.

alguém que espera pelo tempo,

que passe, que fique ou que volte;

alguém que espera que a sorte

um dia mude com o vento

e que seja lento

mas seja forte.

alguém espera que não importe

ou que não faça diferença,

alguém espera pela morte,

e que venha doce

mas venha densa.

alguém espera por uma terra

que seja longe além do alcance,

onde aguarde o fim da espera

e alguém que espera

por uma chance.

Remoendo o passado III

Perto do Aeroporto

à noite eu canto longe,

ao som de pesadas

aeronaves, a pousar

e decolar;

pessoas que vão

ou que chegam

de algum / pralgum

lugar.

o que sente cada uma

delas,

lá em cima solta no ar,

quando o monstro de metal

ultrapassa as nuvens e alcança

a altura do luar?

sempre sou outro

voando -

sempre um outro coração;

outra alma,

outro sentido,

em outra direção.

sempre observo ao redor

e procuro identidade;

procuro o encontro

e alguma verdade

nessa tal realidade.

eles pousam

e decolam

e as vezes sou eu lá,

no lugar deles.

e neste caso

é impossível ficar

indiferente.

Remoendo o passado II

No meio da madrugada desperto suado, suando. Calor abafante numa madrugada de chuva, raios e trovões. Tiro a camisa e ligo o ventilador. É inverno, mas algo no meu sonho esquenta - e meu corpo logo responde. Já demanhã não mais chove, mas tem cara de chuva, cara fechada. Sento em frente ao computador com a minha caneca de café. Cena que se repete. A tristeza em mim se diluiu um bocado, e eu hoje sinto a alma um tanto mais leve, mais solta. Hoje provavelmente começo a leitura de um livro da Clarice, apesar de ainda sentir uma certa vontade de já me lançar de cabeça em Brothers Karamazov. Talvez eu precise de um breve descanço psicológico da literatura russa, tão bela e tão desgastante, sempre à beira da loucura. Covardia ou bravura?

Provavelmente me preservando, me afastando um pouco do quase inevitável, do bem provável,

leia-se na verdade - insanidade.

Remoendo o passado

(extratos de dias que já se foram.)

Não entro na questão de ser ou não ser arte. Pra mim, tal questão simplesmente deixou de

existir, por hora, por motivo simples; tenho me perguntado muito sobre o significado de tal

idéia, tentando apreende-la além do conceito, da palavra; creio que nesse caso mais vale

confiar nos sentidos, do sentimento decorrido da contemplação pura daquilo que se pretende

ser e que na verdade somente em alguns casos o é de fato. Tal fenômeno exprime um momento

que é na verdade único: Deus falando através do homem. Que outra explicação há? Quando se

observa, em uma contemplação de fato pura e completa evidentemente, uma tela, digamos, de

Monet por exemplo, como aquela com as duas meninas na canoa sob um rio negro, belíssima tela,

que se percebe em realidade alí? Como aquilo, tudo aquilo que da tela emana até o observador

e consequentemente vice-e-versa, poderia ser meramente produto das mãos de determinado

indivíduo? É ISTO TAMBÉM, sem dúvida nenhuma, sob um foco; mas perceba, há algo muito além disso alí, naquela tela, naquele determinado indivíduo ao menos naquele determinado instante: há Deus, há Deus seja lá o que se queira entender por tal idéia e palavra. Assim é Cezanne, Van Gohg, Renoir, Beethoven, Bach, Mozart e nem entrarei literatura adentro por motivos pessoais de envolvimento. Indivíduos através dos quais o divino da existência se pronuncia, se anuncia, se mostra real, a real realidade; arte. O grande poema, a grande sinfônia, a obra-prima em tinta, na tela. É claro que tudo isso são expressões, e como tais passam por um

saber expressar tal fenômeno divino. Pois, de uma forma ou de outra, tenho convicção de que na verdade esse mesmo divino é sentido, ao menos por um instante fugaz, em todo e qualquer indivíduo, por tudo e toda coisa existente neste mundo que, afinal, é o mundo de Deus. Todavia cabe a poucos, devido à aptidões, circunstâncias, acaso, destino ou o quê? Ou é concebido a poucos o dom de, de fato, ouvir a voz de Deus e expressá-la em beleza, mesmo quando triste e melancólica beleza. Foi isso que senti hoje, ao ficar frente a frente àquela tela de Cezanne; olhos marejados de lágrimas, olhar perdido no horizonte da pintura, no infinito do representado. Vertigem, sonho. Um momento fora do tempo, fora do espaço, perdido...Perdido no horizonte sonhado.

Night's Balance

nothing is/ what it seems to be

and you're not yet free/

untill you choose to see;

why can't I stop dreamin'/

about you and me?

the same you/ but with a different melody,

maybe a different sound/

by wich we keep bein' helplessly bound -

together, doesn't even matter

if it is all just ilusion,

sinking into deep confusion/

stuck between those unreal dephts -

but I can still remember

the warmness of your breath,

under my ear, behind my neck -

it just keeps coming back and back/

the same memories back again,

pieces of you that I've lost

but that at least for once I've gained;

I didn't own them/

but I could reach and touch them.

Do outro lado

quando longe

e sozinho

sonhar é quase o único

caminho.

a distância cansa

o que alma não alcança,

a esperança é ânsia

da alma que não descansa,

do desejo vão que dança,

dança, como fumaça

rumo ao céu estrelado,

perdido,

voando em busca do teu lado.

o dia todo, todo o dia

somente um dia

como tantos outros -

tal qual

qualquer outro dia igual;

dia de prantos, de sorrisos,

dia de tanto, tão pouco,

dia normal,

dia louco;

dia de chuva,

dia de sol

e até de temporal -

dia que amanheceu escuro,

anoitecido,

e que conforme foi passando,

foi aos poucos clareando;

das contas no final -

um qualquer dia especial.

Some Destiny

I'll be close

to 50

and I'll be broke,

wasted, tired,

mad and crazy.

I'll be living upon

dead memories,

past loves,

lifes I didn't live

and dreams,

by all means.

I'll be breathing

smoke in hell

with Jesus Christ

alone, all alone

with that far away look in the eyes

and that deep sigh

of grieve.

I'll by writing

sad poems

without relieve,

sad songs,

sad words in a

sad world

of wondering

and never knowing.

I'll be through with

all, all the way

down,

just waiting

for the next dawn

and still

I won't be ready

nor willing

to go.