Passeio

Procuro na escada, mas não importa. Sentados em roda entre paredes de pinturas 

de traços tão familiares. Elegia, ele explica, uma homenagem a alguém morto, algo 

normalmente triste. Catatonia, ele pergunta, conhece? Não, respondo. 

Andar pelos corredores do hopício entre odores nauseabundos e não sentir nada, diz ele, absolutamente nada. A perda total da capacidade de emoção, da possibilidade da sensação.
Salvo a palavra no celular.

Imobilidade motora, comportamento anormal, insanidade tensionada
em letargia tratada com terapia eletro-convulsiva. Perda gradual da coordenação
e as mesmas posturas rígidas mantidas por horas e horas a fio.
Todo estímulo externo ignorado

expresso em frases sem sentido, repetições de um delírio de negativismo extremo.
Tudo sedado, adormecido à base de anestesia, de benzodiazepina.

Penso sobre tudo isso enquanto me sento na mesa da lancheria do parque, peço um

café com leite, café com leite? ele me pergunta surpreso. Já não sou mais o mesmo,
respondo, o relógio marca seis horas da tarde e eu já bocejo. Uma vodka comum, pede ele. 

Participo da conversa, das risadas sinceras, mas não posso deixar de notar
que numa mesa contra a parede senta um sujeito num terno gasto de linho, uma pasta
preta sobre o tampo cinza da mesa, um copo de vinho tinto barato cheio até a boca.
Ele cruza as pernas e afunda na cadeira, suspira, sorve um gole demorado.
Tem um olhar vazio que parece isopor.
Estupor, ele me perguntara à tarde, sabe o que é isso? Não conheço a palavra,
havia respondido, mas pensando agora percebo que noto a sua presença
quase todos os dias, e sei que conheço bem o preço por ele cobrado. 

Lembrei do carro estacionado na rua. Lembrei do pombo que jazia morto
embaixo da carroceria. Lembrei que depois de muito tempo, de anos, agora
sentia vontade de ficar sempre sóbrio, de olhar pro mundo de cabeça fria.
Já não sou mais o mesmo, pensei de novo.

Nos levantamos, olhei uma útlima vez pro sujeito no terno batido e desejei silenciosamente
boa sorte, pois chance
era uma carência compartilhada por todos, eu inclusive, ou principalmente.
Paguei a minha parte da conta, um quarto da polenta e o café.
O com leite? me perguntou. O com leite, respondi.

Hábito

o telefone toca

eu viro na cama

de barriga pra cima

é só o alarme

o aparelho não dorme

se os olhos não abrem

respira fundo

esfrega o rosto

puxa o catarro

um pé

depois do 

outro

pro banheiro

mijar de pau duro?

o jornal já chegou?

eu escovo os dentes

depois—

primeiro um café

preto por favor

sem saco hoje 

pra leite

sem tempo

pra livro

o computador

me espera

na esquina

entre a escrivaninha

e a janela

sem trégua 

pra poema

Fonseca, o pôr do sol, Getúlio.

Se encontrava deitado no sofá da sala

com as costas apoiadas contra as almofadas lendo

quando a casa foi invadida por uma luz laranja

refratida na fronteira do vidro das janelas da varanda.

"Na Itália vira belas alvoradas, mas nenhuma tão bonita

quanto as do seu país, nenhuma tão bela

quanto a daquele dia."

Deitou o livro por um momento, aberto, a capa para cima, as páginas

contra o tampo de vidro da mesa de centro. Era quase final de Julho.
O livro era Agosto.

Cassandra

um barco de nome ignorado

levaria a cabo o destino

interligado dos homens.

engraçado como a vida

parece possuir uma vida

dentro dela própria,

desconhecida, irônica.

ironia no convênio

entre profundo entendimento

e impotência completa, pura

compreensão verdadeira

e desqualificado desamparo, 

um discurso

ao mesmo tempo sublime

e incoerente que evoca

a mesma reverência, horror e pena

esquizofrênica, a retirada,

o escape na loucura de pílulas,

whisky e cigarros e noites em claro.

Labirinto

escrevo 

porque acordo.

dormindo

sonho versos

que não redijo.

Poeta Morto

para Paulo Leminski

  

Bom dia, poeta morto.

Me deixe nos olhos

o retrato do verso

mais bonito que não farei.

 

Dia vai vir que o corpo

que pra sempre amei por pouco

há de tê-lo

junto a todos os feios

que deixei.

caixa torácia

descobri em dada altura

da vida, que o que então

parecia fraqueza 

era na verdade bravura. 

que ter apoio fora do corpo

próprio, fora do verso 

de um poeta morto, fora do raio

da mente embriagada
pelo tempo saturado
por tolo conhecimento

e horas e mais horas sozinho

era amparo,
              [era um tempo novo.

desvendei com dedos tortos

os riscos do teu branco, o liso

da pele clara embaixo do chuveiro,

os lábios róseos que sob a água

traziam promessas de ternuras.

vi que a bobagem não era ter medo,

mas temê-lo tanto, ao ponto 

de não ter cabimento

que coubesse dentro

do músculo arfando

no pobre esqueleto.

Life From The Lifeless





Spirits and illusions have died,
The naked mind lives
In the beauty of inanimate things.

Flowers wither, grass fades, trees wilt,
The forest is burnt;
The rock is not burnt.

The deer starve, the winter birds
Die on their twigs and lie
In the blue dawns in the snow.

Men suffer want and become
Curiously ignoble; as prosperity
made them curiously vile.

But look how noble the world is,
The lonely-flowing waters, the secret-
Keeping stones, the flowing sky.

Espíritos e ilusões pereceram,

A mente nua resiste

Na beleza das coisas sem vida.

A flor murcha, a grama mirra, a folha seca,

A mata queima;

A rocha não queima.

O cervo tem fome, as aves de inverno

Morrem deitadas em galhos

Na alvorada azul da neve.

O homem sofre da ambição e se torna

Curiosamente ignóbil; a prosperidade

O tornou curiosamente barato.

Mas veja quão nobre é o mundo,

O solitário rio corrente, as pedras

Que velam segredos, o céu fluente.

-Robinson Jeffers

Gray Weather

It is true that, older than man and ages to outlast him, the Pacific surf

Still cheerfully pounds the worn granite drum;

But there’s no storm; and the birds are still, no song; no kind of excess;

Nothing that shines, nothing is dark;

There is neither joy nor grief nor a person, the sun’s tooth sheathed in cloud,

And life has no more desires than a stone.

The stormy conditions of time and change are all abrogated, the essential

Violences of survival, pleasure,

Love, wrath and pain, and the curious desire of knowing, all perfectly suspended.

In the cloudy light, in the timeless quietness,

One explores deeper than the nerves or heart of nature, the womb or soul,

To the bone, the careless white bone, the excellence.

-Robinson Jeffers

É verdade que, mais antigo que o homem e com eras a superá-lo, a rebentação do Pacífico

Ainda percute alegremente no gasto tambor de granito;

Mas não há tormenta; e os pássaros estão quietos, sem canto; sem qualquer tipo de excesso;

Nada brilhando, nada escurecido; 

Não há nem alegria nem luto nem qualquer pessoa, o dente do sol guarnecido nas nuvens,

E a vida não tem mais desejos do que uma pedra.

Todas as condições revoltas do tempo e da mudança estão abolidas, todas as essenciais

Atrocidades da sobrevivência, do prazer,

Do amor, da ira e da dor, e a curiosa ânsia de conhecer, estão perfeitamente suspensas.

Na luz nebulosa, no repouso sem tempo,

É possível explorar a excelência além dos nervos e do coração da natureza,
Do ventre e da alma, até o osso, o descuidado osso branco.

And you love me

E tu me amas?

Eu te amo.

Tu és, pois, cruel e covarde.

Sim; mas, querida,

Quando luto pra estar contigo,

Opiniões alheias, ingressos inúmeros,

Minha entrelaçada existência,

Minha vida,

Presa nas barbas do mundo

Feito tenro tecido—

Me impede.

Movimento algum eu faço

Sem ruído de rompimento

Não ouso.

Se o amor ama,

Não há terra

Nem palavra.

Tudo é deixado pra trás

Salvo pensamentos de amor

E um lugar pra sonhar.

Tu me amas?

Eu te amo.

Tu és, pois, cruel e covarde.

Sim; mas, querida—

 

-Stephen Crane

Teorias baratas acerca da poesia

a poesia busca o signo,

a forma intacta 

da figura exata

mas não própria, outra

letra de outro corte

como preto pra morte.

a similaridade

do dissonante,

a identidade

entre as coisas mais distantes,

a honra e a força

das coisas mais sujas,

do cheiro de urina

do banheiro vazio

do bar mais triste da rua.

a poesia ainda 

que romântica

pode ser pragmática,

direta, sem adereço;

quando a alma paira

o talho surge

e o modo aparece.

a diferença

dos discursos mais iguais,

                  [ainda que aparentes

a lembrança

do mais esquecido dos tempos,

a glória simples

do mais singelo dos semblantes.

Afasia

sim, estou vendo...me

lembro bem que é...pra

beber...não recordo o

termo técnico...não coloco no
tempo...branco...vendo

a colorabranca...é feita

de materia que conheço...talvez

gesso...ou porcelana...vejo alça,

forma redonda que chama

boca...pra tomar café...não,

não recordo...o nome...não lembrar
donome...lembrar da mão...da
mesa...pegando com a mão...do
calor dolíquido...do vapor...talher...não,
parede...faca...colher...não,

não consigo lembrar...do nome,

não consigo lembrar o nome...do
nome...donomedenomonomedeo
                                               [...

In the Desert

In the desert
I saw a creature, naked, bestial,
Who, squatting upon the ground,
Held his heart in his hands,
And ate of it.
I said, “Is it good, friend?”
“It is bitter—bitter,” he answered;

“But I like it
“Because it is bitter,
“And because it is my heart.”

-Stephen Crane

No deserto

Eu avistei uma criatura, nua, bestial,

Que, se agachando no chão,

Segurava o coração entre as mãos,

E o devorava.

Perguntei, “É bom, amigo?”

“É amargo—amargo,” ele respondeu;

“Mas eu gosto

“Porque é amargo,

“E porque é o meu coração.”

Complete Destruction



 
Era um dia gelado.
Enterramos o gato,
pegamos  sua caixa
e ateamos fogo nela
no quintal de trás.
As pulgas que escaparam
da terra e do fogo
morreram no frio.




 

Winter Trees




Todos os detalhes complexos
do vestir e
do despir estão completos!
A lua líquida
se move delicadamente entre
os ramos compridos.
Tendo assim preparado os brotos
contra a certeza do inverno
as sábias árvores
agora adormecem no frio.

-William Carlos Williams

Domingo

ontem à noite

eu me deitei na cama

virei de lado

fechei os olhos

abracei o travesseiro—

era pura saudade do teu corpo.

Borges, a morte, o anúncio de cigarro.

Numa manhã quente

como quase sempre é na Austrália

compareci ao velório do filho novo de um amigo

falecido vítima de um câncer que, no último mês,

se espalhara pelo corpo todo do garoto.

Tomado de tristeza chorei quase o tempo todo.

Não conhecia quase ninguém na igreja e as palavras do padre

proferidas em inglês pareciam me atingir mais em tom e ritmo

do que em significado. Ainda assim, 

com as mãos entrecruzadas, chorei ajoelhado, meu coração partido.

Lembro que ao cabo da cerimônia procurei o amigo 

e dei-lhe um forte abraço, eu pedindo desculpas, 

ele pitando um cigarro no sol. Disse que infelizmente tinha de ir,

tinha um trabalho marcado para o início da tarde. Ele sorriu

e disse, bobagem, que não tinha problema, e obrigado 

pela presença. Vi uma tristeza escondida atrás dos olhos

que eu mal sabia que o mundo continha.

Subi as escadas de ferro da estação de trem sob o forte calor,

vestido de preto, suando, de óculos escuros. Procurei o banheiro

e apoiado com o pé sobre a patente fui abrindo a mochila,

tirando a roupa, trocando peça por peça pensando o tempo todo

que isso tudo já era o tempo passando. Vi que a misericórdia

era coisa rara, coisa breve, uma linha quase translúcida

em uma daquelas estradas de sonho. Ouvi o ponteiro do relógio

cair, o horário trocar, o ruído do aço sobre o aço

do trem alcançado a plataforma de concreto. As pessoas

apressavam-se para adentrar as portas primeiro

ignorando os avisos do perigo do espaço

entre o trem e o piso. Não importava. O destino secreto do tempo

já havia se anunciado no uniforme fresco

e no aviso sonoro do itinerário. Mesmo a morte mais dorida

não podia durar.

Meditatio

When I carefully consider the curious habits of dogs
I am compelled to conclude
That man is the superior animal.

When I consider the curious habits of man
I confess, my friend, I am puzzled. 

- Ezra Pound

Quando considero cuidadosamente os curiosos hábitos dos cães

Sou levado a concluir

Que o homem é o animal superior. 

Quando considero os curiosos hábitos dos homens

Confesso, amigo, que fico intrigado.

Francesca

 
 

 

You came in out of the night
And there were flowers in your hand,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
IN ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion see-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.

 




- Ezra Pound
 

 

 

Tu surgiste de dentro da noite
E havia flores na tua mão,
Tu surgirás agora de uma confusão de gente,
De um tumulto de conversa a teu respeito.

Eu que te vi em meio as coisas primeiras
Fiquei furioso quando disseram teu nome
EM lugares ordinários.
Quisera eu que ondas frescas flutuassem sobre a minha cabeça,
E que o mundo secasse como uma folha morta,
Ou como um dente-de-leão e fosse levado embora,
Para que eu pudesse te encontrar de novo,
Sozinha.

And the days are not full enough

 

And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
      Not shaking the grass 

  

E os dias não são cheios o bastante

E as noites não são cheias o bastante

E a vida passa feito rato do campo

      Sem agitar o gramado

In a Station of the Metro

 

The apparition of these faces in the crowd;
petals on a wet, black bough.  

A surgimento dessas faces na multidão;

pétalas num úmido, negro ramo.

Alba

As cool as the pale wet leaves
       of lily-of-the-valley
She lay beside me in the dawn. 

Mansa como as alvas folhas úmidas

          De um lírio-do-vale

Ela jazia ao meu lado na alvorada.

- Ezra Pound

Anjo Desolado

a tua voz 

partia a terra como um relâmpago,

como um raio de luz incandescente, um canto rápido

lento rangido em teclas de piano pobre, 

podre, um timbre rouco de dedo doce, 

grave, severo. o teto do quarto

quase rompe o quadro da fome

da febre na cama, da roupa úmida, do corpo em estado de choque,

do lapso, do pesadelo, da quebra do frasco
de benzedrina no copo de chá preto. o suor da ternura sem crença,

a gota, a estrada sem posse, sem pose, o poste

de coragem resoluta, o riso, a loucura de olhos

em transe, de braços em espasmos de bronze,
da dança possuída, da noite em notas de saxofone. tua voz

repetia o mesmo nome composto, o mesmo

rosto perdido no dobrar da esquina sete

da noite fria do leste, desesperado, ansioso

por qualquer tipo de abraço, de alívio,

qualquer tipo de palavra[eu te amo]. o rolo, a lágrima, o velho livro

sobre a velha escrivaninha de madeira, a velha foto

rasgada[reunida]em busca do tempo, do bater incessante de teclas mortas

na máquina fria, por uma alma viva

mais viva que a vida. a tua voz
varou madrugadas em doses de whisky, embriagada 
num genocídio de guimbas no cinzeiro de prata, no olhar perdido 
na parede vermelha, na gasta capa azul de um livro eterno, vanescendo 
como um eco num sonho, um reflexo fosco
num falso espelho. e passos e passos e passos e mais passos
de pés cansados no asfalto quente, no vasto granito áspero,
na areia árida do deserto, na grama seca do inverno. de qualquer modo, tua voz 
dizendo que somente a morte e o ordinário desespero da idade 
nos esperam. os coraçãos partidos, os nossos olhos
mirando a rua adiante, fadados sempre 
a cair novamente. God...

Fire On The Hills

The deer were bounding like blown leaves
Under the smoke in front the roaring wave of the brush-fire;
I thought of the smaller lives that were caught.
Beauty is not always lovely; the fire was beautiful, the terror
Of the deer was beautiful; and when I returned
Down the back slopes after the fire had gone by, an eagle
Was perched on the jag of a burnt pine,
Insolent and gorged, cloaked in the folded storms of his shoulders
He had come from far off for the good hunting
With fire for his beater to drive the game; the sky was merciless
Blue, and the hills merciless black,
The sombre-feathered great bird sleepily merciless between them.
I thought, painfully, but the whole mind,
The destruction that brings an eagle from heaven is better than mercy.

- Robinson Jeffers

Os cervos se agitavam como folhas ao vento

Sob a fumaça frente à onda estrondosa da mata em chamas;

Pensei nas pequenas criaturas presas.

A beleza nem sempre é doce; o fogo era belo, o terror

Dos cervos era belo; e quando voltei

Descendo pela encosta de trás depois que o fogo se fora, uma águia

Havia pousado sobre o toco queimado de um pinheiro,

Saciada e insolente, ela havia vindo de longe para a fartura

Amparada pelas dobras revoltas de seus ombros

E tendo o fogo como batedor para conduzir a caça; o céu era impiedosamente

Azul, e as colinas impiedosamente negras,

A grande ave sombreada entre ambos, impiedosamente sonolenta.

Pensei, tomado de dor, mas com todo o meu ser,

A destruição que atrai uma águia dos céus é melhor que a piedade.