deixa

sai

e me deixa pensar que tudo

não passa de um sonho.

deixa o telefone tocar até perder a voz

e a água na chaleira ferver

até secar.

sai

e me deixa acreditar que nada muda

pra sempre, sem volta.

que nunca ninguém amou

por contrato

ou sofreu por decreto.

que nunca ninguém não

sobreviveu

a um dia igual à solidão

ou viu o céu

só uma vez.

pouco

acaso e probabilidade.

a vida é isso

e é pouco.

um período de inscrição,

26 de agosto a 8 de setemebro.

canecas e crenças, datas,

o réquiem de mozart.

a vida é isso

e é pouco.

clarice, gullar, arroz.

vinho gelado

papéis desbotados

em noites de chuva.

vinho gelado,

esse mês

voltou a fazer frio.

só linguagem não basta,

poesia não é jogo –

ritmo sozinho

não preenche esse branco.

“errar é humano”

depois de cada erro

repetido

e perdão

é o que pedimos

sempre,

sem nunca dar.

ichiban shibori

hp pavilion, 
macintosh classic 

e ibm selectric. 

xícaras de chá, 
ichiban shiboris.

no rádio, 
notícias de assalto
e sibelius, 

talvez
shostakovich.

recortes

presos entre o diabo 

e um mar azul, 

enquanto o tempo conta moedas 
e entra num bar 
pra tomar café e fugir do frio 

(pra dormir, o melhor 
é uma estação de metrô).

na vida, 
a pergunta que fica é como tanto 

pôde passar tão rápido

(mais uma vez, a tarde 
morreu nas mãos do relógio).

na vida, 
não se mede anseio só em maços

de cigarro 
e recortes de jornal

(mais uma vez, a tarde 
morreu nos trilhos do trem

e ninguém ouviu).

cinzas e pó

cinzas e pó.

a vida se recolhe entre 
cerdas de vassoura.

01:14, 3°C. 

blocos de concreto 
sobre vigas de ferro.

o trem solta o freio

e parte.

o mês era julho

o mês era julho.

palavras ditas 
por skype ou e-mail.

tá horrível, te amo,
falta pouco.

faltar pouco

era quase pior.

naldecon

térmica de café fraco 
e palavras cruzadas.
vertical, 7 letras:

droga chamada 
de "erva maldita" — 
por quem?

no quarto, à meia-luz, 
teu corpo dorme 
sob cobertas de lã.

no lixo da pia,
cartelas de naldecon.

é domingo; nem 
a tristeza tem gosto.

agosto

a chuva aperta.
raios cortam o céu
por 1s, 
depois somem. 

agosto, 08:53.

na manhã escura,
carros descem 
a d. pedro a mais 

de 80 km/h,
os faróis acesos.

a 7 chaves

papéis e mais papéis.

barulhos sem dono 
e a escassez 
de xícaras de café.

a mão busca o que já se foi
e a noite cai
fechada a 7 chaves.

o tempo corre. 

trens e obituários

mundo de aço, lâmpadas 
e olhos vermelhos. 
mundo de conversas sobre 
atrasos de trens 
e de tragédias lidas de um teleprompter
entre propagandas de carro.
mundo em que só a economia 
dos obituários
faz jus à morte, então responda —
se a espera não tem corpo, 
de quem são 
os braços no relógio?