segunda-feira, 28 de novembro de 2011

I too search for lost time, he thought. Just like the book.
But the title isn't mine, nor the words for that matter.
And it's the way it goes, thinking, pondering on whether
I should give in, the writer I've never been,
the one and only story that does never come to life.
Half the time, and the clock still tickin' away, bit by bit.
Something honest that could bring hope to where there's none.
Just write 'bout what you know, keep it simple, and don't ever forget
that glory lives in every heart that does not deny it being there.
How simple could it be, to just be able to believe, in something, anything at all.
I got god with me somewhere, nights ago that turned years, corners
of doomed streets back when I heard, when I found out
it just wasn't up to me, or you, or anyone anymore.
Don't you worry now, 'cause it is still hard to hold one to that one belief,
that one single thing that keeps you glued to the platform, as
in Sunset Limited . I never read the bible. I should.
I just can't help it - Chekhov, Kafka, Cormac, the feeling of pressure
buildin' up as another year goes by, another name in another book,
someone else to somehow tell me I can, but somehow I won't,
somewhere in my head telling me it will never be.
But it didn't go on rainin' after almost a week, last week.
How long can it last, this idea that it does never have to be more than it is,
that it shouldn't ever be more, never money, never the cover of magazines.
How long can one survive on that, on silence, on the aloneness of never restin' sure.
Conrad, am I ever going to write something like Heart of Darkness ?
Good god, please don't tell me, I would not be able to take this no.
The one belief, indestructible at first glance, maybe frail or even broken tomorrow-
but to live for that everlasting instant, that holding that something for a second,
life itself, the end of me at last, of asking and wondering, of not wanting not knowing.
I look for and end where there's none. No way to finish but to go on. No other
issues to deal with, really, but Life and Death.






Soneto ao Sunset Limited





de que vale todo o saber,
tantos livros, palavras ou um verso verdadeiro
se nada te traz a fé de poder manter
presos os pés, ao chão do desfiladeiro.

tanta busca por algo concreto
e esse anseio por qualquer resposta
terminou por deixar sem teto
quem já nem tinha encosta.

e as cousas aquelas em que acreditava
assim aos poucos perderam tom, perderam cor,
e até as cousas que mais amava
ganharam traços de dor.

e que aquele que sem nada, algum sentindo viu no sofrimento,
te faça esquecer a hora do trem, e também seus trilhos testamento.

quinta-feira, 24 de novembro de 2011

At rawson place





It is strange how a simple kiss,
even the sight of the kiss only, for that matter,
like a moment's silence when one's unable
to say a word, a whisper, shut; for evermore
lost inside, within - can arise a vision to the mind
of plain cold suicide; a glass of old kentucky
bourbon and a shot, a bullet put dead center
between the eyes.

domingo, 20 de novembro de 2011

In the lane where the rats go by





Is it still not time to
find peace amongst torned yellowed pages,
some sort of asylum in between depths of ink ?
The blackness of letters pressed against the paper in
sorrow,
mournfull imprisonment.
Not money, and no such thing as a car or a big house
can ever hold this world together.
The inner world
collapsing, the madness of that crossed vision,
the eyes searching for nowhere.
The outter world just goes on, the sun
coming out today after the rain, free
as we should be.
no coração da escuridão
(tradução livre de trechos de Heart of Darkness,
de Joseph Conrad)



"As luzes dos navios se moviam no horizonte enquanto para além do oeste a monstruosa cidade permanecia estendida sobre o céu, um leve breu no brilho do sol, o olhar ofuscante das estrelas.
A mente humana é capaz de tudo - pois tudo é contido nela, todo o passado assim como todo o futuro. O que restou depois, no fim? Alegria, medo, miséria, entrega, valor, raiva - quem pode dizer? - Mas a verdade - a verdade nua, despida da capa do tempo. Deixe que o tolo trema - o homem sabe, e segue olhando sem jamais piscar. E é preciso que encontre aquela verdade com a sua própria forma - a própria força com que nasceu. Princípios? Princípios não serão o bastante. Aquisições, roupas, panos bonitos - panos que voariam ao primeiro balanço do vento. Não; algo mais é preciso, uma crença de total consciência.
Eu não gosto de trabalho - homem nenhum gosta - mas gosto do que há nele - a chance de encontrar a sí próprio. Sua própria realidade - para sí mesmo, não para outros - o que outro homem nenhum jamais saberá.
Além da cerca jazia a floresta, imperturbável à luz da lua, e através da neblina, por entre ruídos do pátio em lamento, o silêncio da terra encontrando refúgio no peito de cada um - seus mistérios, sua imensidão, a realidade absurda de toda a vida alí contida.
Então ocorreu-me que tanto discurso quanto silêncio, ou até mesmo qualquer tentativa de ação, seria mera futilidade. Não há medo que tolere a fome, nem paciência que a canse e, onde há fome, desgosto nenhum é capaz de existir; quanto a superstições, crenças, ou o que alguns chamam de princípios, são nada mais que um grão de trigo na brisa.
É impossível absorver de todo a sensação de vida de uma época qualquer da existência de alguém - aquilo que a torna verdade, o sentido - a sútil e última essência. É impossível. Vivemos, como sonhamos - sozinhos...
Coisa curiosa é a vida - esse misterioso arranjo de uma lógica sem misericórdia e de propósito absurdo. A ambição máxima a se esperar, algum conhecimento de sí mesmo - que vem tarde demais - uma fonte de infinitos arrependimentos. Eu lutei contra a morte. É o mais sem graça dos combates. Ocorre em um local de um cinza impalpável, nada abaixo dos pés, nada ao redor, nenhum espectador, nenhum clamor, glória nenhuma, vontade nenhuma de vitória ou o medo absoluto da derrota, uma atmosfera doentia de cepticismo, pouca fé no próprio direito, e ainda menos no de seu adversário. Se é essa a forma do conhecimento final então a vida é um enigma ainda muito maior do que se pensa.
Ela sabia. Ela tinha certeza. Ouvi ela chorando. Ela havia escondido o rosto nas mãos. Tive a impressão que a casa desabaria ainda antes que eu pudesse escapar, que o céu desabaria sobre a minha cabeça. Mas nada aconteceu. Não tive forças pra falar. Teria sido horrível - absolutamente horrível. "

quinta-feira, 17 de novembro de 2011

Journey






To tell the story of what that did to men
and how they reacted to it, what they thought
and how they felt, how they found themselves empty
in the face of evil, nights of the most profound darkness
finding refuge inside us. Down rivers and jungles, deserts
and dust. To face one's moment of absolute despair, a taste of death
in the afternoon, the loss of all hope. To tell the story
of what was left of them after days spent in gloom, the madness
of giving oneself fully letting it all go. Blood bathed in alcohol,
young lives lost forever in smoke, no time for fear, no time at all.
To tell the story of how we've always felt, how we've always known
that the sun came up, and then went down, just to come up again.
It was life and death, and that's what it has always been.
To face oneself naked in the worst of times, dreams and fears and desires,
to find your own, good and evil, to give up and be reborn,
never forgetting.




sábado, 12 de novembro de 2011

Um Álamo
by William Faulkner
(tradução minha)

Por que você treme aí
Entre o rio branco e a estrada?
Frio não sente,
Com a luz do sol sonhando contigo;
E ainda assim você ergue os braços elásticos e suplicantes como que
Para trazer as nuvens do céu para esconder a tua magreza.

Você é uma garota jovem
Tremendo com os espasmos de uma modéstia em êxtase,
Uma garota branca e objetiva
Cujas roupas foram arrancadas à força.


Wanting




it is not that I am what I am

but I played this part for way

too long,


I am what I taught myself to be,

what I believed I was

and still believe I am;

the only way I know, really.


I learned to accept

what I learned to believe in

and I became just that -


no more than

a dream of a life.

terça-feira, 8 de novembro de 2011

Ash-Monday




the day's that warm and humid
one can't help but hear
oneself thinking -
like delirium
or a fever under water;


" kid's dead ", he says.
" died at about 7:30 this morning mate. "


but the truck still gotta be loaded
and then unloaded afterwards, knowing,
that nothing's as real as losing.


there's gonna be a funeral
tomorrow or the next day, or maybe friday,
The Burial of the Dead;
we're all gonna be wearing black suits,
smoking cigarettes and telling each other
how sad it all is
and how life just goes on -

our last goodbye,
nothing there left to be done.



sábado, 5 de novembro de 2011

Lost in Longing




even a tired body doesn't know sleep
when the mind, aware and awake, disturbs
hands and arms and legs. what's there to be thought
in days like days like these, warm, the air so
heavy and humid one can barely breathe
without feeling the head pulse and veins beating away,
drum-like, a day-time trance. you got sweat
pouring off your forehead, ideas and memories,
notions of a lost, long forgotten world. the streets are not
what they used to be anymore, and people
no longer care for other people -
barely noticing we all share one single, common fate,
the same destiny since the earth is earth,
solid ground covered in dust, days to live
reaching closer to death, and the leaving of all things behind,
the long lost goodbye. November days, as I ask
myself what makes time now other than waiting to be past.
age of concrete. god was dead a long time ago, now men
can no longer believe in men either, alone, half the story
left untold, that yes we're individuals but as humans
we are just the one, single idea that we can endure,
suffer and wish to die, and love, and feel the rain like
no one ever felt before, redemption and resurrection,
the glory of losing everything
and still have a reason to live.




onde haviam morado
(poema traduzido de Raymond Carver)




em todos os lugares que passou aquele dia ele andou
no seu próprio passado. atirado sobre pilhas
de lembranças. viu através de janelas
que já não lhe pertenciam mais.
trabalho e pobreza e pouco trocado.
naqueles dias haviam vivido por vontade,
determinados a jamais serem vencidos.
nada poderia pará-los. não
pelo mais longo instante.


no quarto de motel
aquela noite, nas horas primeiras da manhã,
quando abriu a cortina. viu nuvens
amontoadas ao redor da lua. se aproximou
do vidro. um sopro frio de ar passou
através e colocou a mão sobre o seu coração.
eu te amei, ele pensou.
te amei bem.
antes de não te amar mais.




terça-feira, 1 de novembro de 2011

Haverá Tempo.

"We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown."

- T.S.Eliot




foi que o rio subiu demais
e em questão de hora ou outra
foi tomar conta do que era terra.

foi que o que era rua virou rota,
leito de rio corrente,
uma angústia de água doce
que só descansa no mar.

porque eu também pude 
medir a vida em colheres de café
e retratos de janelas de ônibus.

foi que as árvores no outono
e a passagem dos meses e o fim do ano,
o fim do mundo...

dar chance de a chance ser
ou a dúvida, e o talvez de pouco tempo,
um tanto tarde, não baste pra nascer.