Dívida

o português pra mim

sempre foi salvação;

é a língua que dá cores àquilo que sinto

e que sentindo transformo em pensamento

que pensado se torna expressão

é a sombra da saudade

e o tom da solidão.

é a linguagem em que comunico sonhos

e disperso esperanças de um destino comum;

todo amor que sinto é palavra

e toda palavra procura abrigo

é em português que te digo

que é esse anseio que trago comigo.

de identidade

em uma idéia de mundo tão vulnerável;

uma saída qualquer

de dizer que o que sinto é de todos

e que aquilo que tudo sente

é a dor maior que possuo

e que humildemente traduzo.

Em ritmo decadente

sim o tempo passa

e corre rápido pelas mãos

cai por entre os dedos

até que atinge o chão

é tolo tentar agarrá-lo

pois não se pode suportar

o tempo parado

que não sabe terminar

dói a vida ser fugaz

e cada dia que segue indiferente

por mais que se tente

que dure pra sempre

nada dura pra sempre

Manuel Antônio

não derramo lágrimas por tua fibra que rebentou-se

mas também tenho lembranças de morrer;

sei que talvez a vida um pesadelo fosse

e entendo que a dor vivente quisesse esquecer

quisera a vida uma conclusão precipitada

dar ao teu verso aos vinte anos

mas ele inda rebenta na madrugada

nos mais tristes dos recantos

e de outra forma não seria

com poesia de tal beleza;

morreu quando a aurora inda nascia

na alma cheia de incerteza

acometido de tuberculose pulmonar

agravada por tumor na fossa ilíaca;

era a dor orgânica refletida

nas dores do mundo que sentia

então só rezo pra que tenha obtido

o teu repouso mais que merecido;

que teu leito solitário tenha sido

descansado na floresta dos homens esquecida

à sombra duma cruz

e que nela esteja escrito

que foi poeta, sonhou e amou na vida

e peço por favor que não te aflijas

quando a ave na antemanhã preludia

e quando o céu a meia noite sossega;

fique calmo e apenas ouça -

que os arvoredos do bosque vão se abrindo

deixando a lua pratear-te a lousa.

Apego

sou filho de meu pai

e filho de minha mãe

sou filho do Brasil

e filho alemão de meus avós

vividos de guerra

sou filho da guerra que não lutei

e dos séculos passados que não vivi

sou filho da pátria do mundo humano

e filho bastardo dos astros místicos de outra era

sou filho dos irmãos que tenho

e dos irmãos que fiz ao longo da vida

sou filho querido da palavra que digo

filho de uma língua esquecida

filho da escrita em papéis abandonados pela frieza dos monitores

e pelas teclas rudes do computador

sou filho de tantos países que visitei

e tantas terras distantes que sonhei

sou filho das ruas anoitecidas da cidade que me acolheu menino

récem-nascido

filho do frio de inverno da infância do sul

filho do posto de gasolina da esquina

e de cada calçada em que sentei mais velho pra pensar

sou filho de cada sorriso que vi passar

e de cada lágrima que vi cair

sou filho de um verso inacabado

do eterno poema que levo dentro.

O que cabe a cada um

Não importa a forma que tento dar à escrita

as palavras se arranjam movidas por vida própria

e agrupam-se em versos no sentido de um destino único

que é a poesia.

Não há planejamento das frases que não vire ruína.

Da ruína recolhe-se as partes

que reunidas formarão o poema de emoções e sentimentos remendados.

E onde foi parar o romance?

Outra vez caiu por terra.

E a prosa espontânea?

Outra vez tornou-se verso.

Rachmaninov

Queria que as palavras fossem notas

e que cada frase ou verso em sucessão

criasse uma melodia tão triste

como é triste essa canção.

Não tenho as teclas do piano

porque sou prisioneiro do computador,

pobre poeta sem voz,

sem música, sem tom nem som,

Sozinho em meio ao silêncio bruto das letras de forma prontas que eu não escrevo.

Não tenho allegro nem adagio sostenuto

e sou anseio de um tédio que é pra sempre resoluto,

uma angústia calma moderada que renuncia desacreditada

às águas claras de uma fonte que eu não bebi senão em sonho.

Sou pobre poeta amante da música

pois não há verso ou nota que não confesse alguma dor.

se quedava desamparado(pensando em Getúlio Vargas)


 

simples e solitário por natureza

exilou-se na estância rio-grandense

o presidente do quarto humilde de estudante;

só Deus sabia de suas amarguras e sofrimentos

e que se necessário

estaria disposto ao sacrifício da própria vida

- e estava.

deu o primeiro passo no caminho da eternidade

na madrugada de 24 de agosto de 1954

- em noite de São Bartolomeu.

matou-se com tiro mas não foi na boca

ou tãopouco na cabeça; não,

matou-se foi com tiro no peito

no lugar do coração.

Temo

Não pense, não pense

e pare de dar voltas.

Esqueça um pouco as memórias,

deixe pra trás

que muito anos já se foram.

Quem só olha pro passado

termina sem ter amanhã.

O segredo dos teus olhos

não é noutra vida,

é nessa

e sempre foi assim.