pelas paredes brancas

a vida é um mar agitado. a gente

um barco sem remos. rápido, preciso

de uma dose de amor puro, sem gelo.

preciso abafar o soluço, arrancar

a bola de feno entalada no fundo

da garganta. preciso de um grama

de amor puro pra aliviar o sufoco,

recolher os cacos do corpo espalhados

pelo chão da cozinha e escapar 
do quarto onde os raros móveis

se alimentam dos meus pedaços,

restos de unha e farelos de pele

(migalhas de sonhos que escorrem

pelas paredes brancas).

pelas paredes brancas (2)

a vida é um mar agitado. a gente

um barco sem remos. rápido, preciso

de uma dose de amor puro, sem gelo.

preciso arrancar o soluço, a bola 

de feno entalada no fundo da garganta. 
preciso silenciar as vozes alojadas
nos recantos da cabeça, aliviar o sufoco

e recolher os cacos do corpo espalhados 
pelo chão da cozinha. preciso sair 
logo do quarto onde os raros móveis 

se alimentam dos meus pedaços,
restos de unha e farelos de pele 
(migalhas de sonhos que escorrem 

pelas paredes brancas).

23:36

a vida é um castelo de cartas

na mesa de uma sala com todas

as janelas abertas. a vida é

um caçar borboletas com olhos

vendados (um navio carregado

de esquecimento). a vida é

um seguido esperar pela neve

que pode ou não cair

aqui

aqui o peso das horas

dá um minuto de sossego

aqui os vidros se quebram

o líquido se esparrama

e água e óleo se misturam

aqui o silêncio dói

nos ouvidos (e a morte

não cabe mais

embaixo de tapetes)

outro inverno

as manhãs no silêncio do quarto cinza

as árvores sem folha em frente à janela

os pássaros pousando. alçando voo

o café fervendo. o porta-retratos falando

da água implícita em toda essa secura

toda essa falta de amor. a foto do beijo

a lista de filmes e o pote de geleia

cheio de moedas. qual a relação entre

todas as coisas. entre outro natal  

outro inverno e a solidão que nos une

onde as horas se encontram

sempre teve pressa de crescer.

agora é cabelos pela pia e na fronha 

do travesseiro. agora é aprender

a não riscar mais dias do calendário

ou cruzar com o próprio rosto

refletido em janelas. agora é não

perder mais a conta das noites

sozinho no quarto ouvindo a chuva.

batendo em teclas sem nada

a dizer. sem mais o que extrair

de bagaços de laranja.

herança

os abraços de bom dia

o corpanzil descolando

da poltrona de couro

o couro rangendo

a camisa empapada de suor

o cheiro do suor

faz anos que morreu

e ainda sinto aquele

cheiro todo dia

agora no próprio corpo

alguma eternidade

cortar as unhas que voltam a crescer

limpar o ralo que volta a entupir

lavar a louça que volta a acumular

lavar a roupa que volta a encardir

tirar os lixos que voltam a encher

encher a geladeira que volta a esvaziar

matar a saudade que volta a doer

varrer o pó que volta a juntar

fechar os olhos que voltam a abrir

até não abrirem mais

cada segundo

para um pouco de pensar

não dá pra passar o tempo todo

perdido em monólogos

na cabeça. o tempo todo como

o centro de um mundo

deserto. o tempo todo

com o gosto amargo de ter tido

e deixado escapar

some infinite thing

he wanted so bad to grow up fast

now it’s hair all over the sink

and pillowcase. now he learned

not to cross days off the calendar

or catch his face on windows

not to lose track of how many nights

he spends listening to the rain

fall in empty rooms. of how

many nights he spends banging

away on keys with nothing

to say (nothing left to squeeze

out of old memories)

o mesmo uivo

guarda-chuvas abertos no corredor.

a manhã cinzenta. o ar frio

contra a pele. a fila pra comprar pão.

o cara na cadeira-de-rodas elétrica

uivando para o céu. a gente

passando ao lado e desviando os olhos.

fingindo que não escuta.

que não abafa o mesmo uivo com

monólogos na cabeça.

outra jaula

tempo de olhos secos

de tanto olhar pra telas

de mundos sob medida

em que vivemos além

da conta. labirintos

sem saída (o poema

outra jaula?)

recomeço

era um mundo difícil de abraçar.

de querer dividir. um mundo

em que por muito tempo todo dia

era cinza. um mundo com medo

de demonstrar fraqueza. receio.

insegurança. era um mundo cansado

de si mesmo. um mundo de retalhos

(e silêncios). um mundo com

a pele de aço e os ossos de vidro

(de portas fechadas e caroços

presos na garganta). um mundo

à espera de outro mundo

pra não viver mais no seu.

a padaria da esquina

eles chegam de manhã cedo

mesmo no inverno

só sentam do lado de fora

tomam café e não comem

quase não falam

(os olhos opacos em pontos

fixos no espaço vazio)

fumam cigarros

de filtro amarelo e esperam

num saguão de aeroporto

mais uma vez a gente se despede

num saguão de aeroporto

(mais uma vez o tempo se fez de morto

e quando abrimos os olhos

era tarde) 

mais uma vez só resta deitar na cama 
e ver as sombras no teto 
falar com as paredes e esperar 

pela neve

quando as chamas chegam perto demais (2)

presos entre a morte

e uma angústia invisível.

as chamas e a janela

do arranha-céu. 
o medo de cair sempre igual.

não é o gosto pela queda

que leva a pular.

é o medo das chamas.

quando as chamas chegam

perto demais, cair

é menos doloroso.

não é o desejo de cair.

é o calor do fogo.

e ninguém na calçada

olhando pra cima

e gritando não pula entende

sem ter sentido

as chamas na pele.

quando as chamas chegam perto demais

presos entre a morte e uma angústia invisível.

as chamas e a janela do arranha-céu. o medo

de cair sempre igual. não é o gosto pela

queda que leva a pular. é o medo das chamas.

quando as chamas chegam perto demais, cair

é menos doloroso. não é o desejo de cair.

é o medo do fogo. e ninguém na calçada

olhando pra cima e gritando não pula entende

sem ter sentido as chamas na pele.

não quero ouvir

“conheço ela há dez anos”

ele me diz no caminhão

a caminho de um trabalho

“ela é perfeita pra você”

e então me diz o quanto ela é perfeita

que tem um dinheiro no banco

“não, na verdade um bocado”

e que é dona do próprio apartamento

em pyrmont perto da praia

as prestações quitadas

“deve valer quase um milhão”

e que tudo isso poderia ser meu

e como seria bom

eu estaria casado

em breve tendo filhos

dinheiro no banco

talvez meu próprio negócio

tudo resolvido

“sua vida estaria completa

e você poderia dizer

consegui”

cercados

cercados o tempo todo

por horas que passam

e não amenizam.

por palavras que soam

e não consolam.

por mãos que tateiam

e não acham.

por olhos que tentam

e não escondem.

será que vale a pena

o passado não se apaga

mas se a gente se apega,

não se aprisiona? não

rola pedras morro acima?

será que vale a pena (até

que ponto é escolha?)

viver em horas extintas

que ainda queimam?

mercúrio 21º leão

a gente não nasceu pra voar.

mas bate as asas e se fere tentando.

foge em busca de alívio.

usa droga. mergulha no álcool.

descobre um prazer estranho

em se ver por um fio.

em não pedir socorro.

em ter nojo do próprio reflexo.

I Made a Mistake

by Charles Bukowski
(tradução minha)

peguei a calcinha azul

no alto do armário

e mostrei pra ela e

perguntei “é sua?”

e ela olhou e disse,

“não, é de um cachorro.”

depois disso ela foi embora e não a vi

mais. não está na casa dela.

continuo indo lá, deixando bilhetes colados

na porta. volto lá e os bilhetes

continuam no mesmo lugar. tiro a cruz de malta

do espelho retrovisor do carro, amarro

na maçaneta da porta com um cadarço, deixo

um livro de poesia.

quando volto na noite seguinte tudo

continua no mesmo lugar.

continuo vasculhando as ruas atrás daquele

battleship bordô que ela dirige

com a bateria fraca, e as portas

penduradas nas dobradiças quebradas.

dirijo pelas ruas

a um passo de chorar,

envergonhado do meu sentimentalismo e

possível amor.

um velho confuso dirigindo na chuva

se perguntando onde a sorte

foi parar.

eu sei e você sabe

a vida quis assim. a morte

entrando por baixo da porta.

pelas frestas das janelas.

penetrando os poros da pele.

os cortes. impregnando

a roupa. o gosto da comida.

abafando o som dos passos.

do rádio tocando jobim.

se misturando à saliva morna.

ao hálito. escorrendo

pelos vãos do corpo.

pelos lábios entreabertos. 

eu sei e você sabe

a vida quis assim.

a morte entrando por baixo da porta.

pelas frestas da janela.

pelo gosto da comida. pelos poros

da pele. pelo telefone.

pelas rachaduras da parede. pelo rádio

tocando jobim. pelo cheiro do café.

pela veia. pelo vão das horas. pelo som

dos passos. pelos lábios

entreabertos. pelos furos do cobertor.

pelo jornal. pela água morna.

pelo corpo ardendo.

pelos reflexos no vidro.

pelo hálito.

agosto em porto alegre

domingo a gente acordou cedo

entre mortos e feridos.

o céu sem nenhuma nuvem.

o café posto na varanda.

a dor dos outros

em foto e letra de forma.

de almoço teve lombo de porco

com purê de batatas.

corpos no pátio da escola.

a sesta no sofá com a tv

ligada. a carroça

levando corpos pro hospital.

de janta teve salmão.

corpos em freezers de sorvete,

de flores e em coolers.

a dor dos outros

longe. um osso sem carne.

em quase tudo

há dor o tempo todo em quase tudo.

impossível não ver. nas rugas do rosto,

na bolsa dos olhos, no branco dos dentes.

no brinde, no barulho dos talheres.

há poesia o tempo todo em quase tudo.

impossível não ver. no vazio da cama,

na penumbra do quarto, na nudez dos corpos.

no espelho, na secura dos lábios.

na luz do banheiro pelo vão da porta,

na descarga correndo de madrugada

e você voltando pra cama.

há tanto o tempo todo em quase tudo.

impossível não ver. e impossível viver

com tantas visões, com tantos

clarões e blecautes, tantos pulsos

e cortes e noites tardes.

há tanto o tempo todo em quase

tudo. e não há muro ou

barreira que resista à força

de toda essa água e não

nos separe.

também é amor

você acordando de madrugada

e correndo pro banheiro.   

um barulho de vômito. a chuva

no vidro. a descarga. a torneira.

você voltando pro quarto,

entrando embaixo das cobertas

e eu atrás de um plasil.

trégua

os dedos quase congelando.

os olhos seguindo o risco

de cimento entre os azulejos.

os pés contra a porta, as costas

contra a patente. a noite

não passa. dois pares de meia,

duas calças e três camisetas.

mais nada na mochila. as unhas

lilases. as paredes brancas.

um barulho de chave às três

da manhã. um ranger

de dobradiças. a torneira

pingando. o silêncio

dá trégua. as paredes não.

agora falta pouco

pegar o ônibus das 21:04 pra estação.

pegar o trem das 21:36 pra stuttgart.

olhar pela janela, ver nomes de cidade em placas

azuis ficando pra trás, sumindo na noite.

comer um sanduíche, pegar o trem das 23:05 pra frankfurt.

achar um banco pra dormir ou pelo menos

fechar os olhos, não pensar muito.

pegar o voo das 6:10 pra lisboa.

pegar o voo das 11:00 pra porto alegre.

jogar água na cara, tomar café pra espantar o sono

e ler um livro, ver dois ou três filmes. 

olhar pela janela, ver o sol se pôr a 11 mil metros de altitude.

apertar o cinto, retornar o assento

à posição vertical e preparar para o pouso.

passar pela polícia.

pegar a mala na esteira.