nunca mais


mais uma vez 
a gente põe fogo em tudo pra checar 
se está vivo.
mais uma vez o telefone toca 
e vibra, mas não é uma ligação.
hora de levantar.
a distância é medida em ausência
e em quanto tempo a gente aguenta esperar.
mais uma vez 
a dor tem carne palpável.
mais uma vez a gente briga por bobagem 
e desliga na cara.
orgulho é a maior burrice.
você liga de volta, 
a voz baixa.
a gente pede desculpas, e promete 
nunca mais.

ou O'Hara 


tão pouco tempo tão perto.
todo dia é isso agora,

o barulho das britadeiras.

a busca por verbos em 2 
ou 3 dicionários.

rascunhos de brigas.

me pergunto se cummings 
criava assim.

se as horas valem a pena.
se eu continuo igual.

Dunhill


lembro que vocês iam sair.
você, se quiser, pode ficar, disseram.
eu quis. 
fiquei a noite toda no computador
ouvindo Miles, 
bebendo Montilla com suco de laranja
e fumando Dunhill. 
eu tinha recém voltado 
de Santos.
não lembro se cheguei a chorar
ou se só tive vontade e não 
consegui.

flores não crescem aqui

ele fica no sinal da esquina segurando um pedaço de papelão que diz

"colabore por favor $".
ela tem 13 e já trabalha desde os 5.

uma vez ele dormiu de boca aberta, uma mosca veio, pôs ovos,
nasceram larvas.

ele vivia tão bêbado de cachaça que demorou mais de 1 mês pra notar.

ela junta latinhas vazias de refrigerante
e cerveja nas praças da cidade
e vê os filhos dos ricos passeando de bicicleta e comendo algodão-doce.

não sou como os outros,
meu coração tem 1000 anos de idade 
e esse pedaço de mim também não se encaixa em lugar nenhum. 
flores não crescem aqui.
ele enche tanques de gasolina
e quando acaba o turno vai a pé pra casa, sem dinheiro pro ônibus.

quando dorme na rua, no inverno,
ela se cobre com jornal.
ele tem 40 anos e diz que nada deu certo, que já tentou de tudo
menos se matar.

mas na TV e nos prédios bonitos as pessoas falam de economia e tomam
vinho de barriga cheia.
falam sobre mercado e desenvolvimento, pib, dinheiro invisível 
e artigos daquele mesmo jornal.
falam sobre a importância de gerar lucro e riqueza pra, depois sim, dividir. 

da próxima vez

a gente ignora enquanto tem 

e lamenta quando perde.

a gente se deita no sofá-cama
e conversa sobre o ventilador,
o lençol.

apertados,
um contra o outro,
a gente fala sobre o que vem
e sobre como encarar, 

o que fazer pra ser mais fácil
da próxima vez.

a gente sente saudade
muito antes da hora

e sofre, os corações apertados
também.

o tempo é uma piada
que a gente passa a vida toda
tentando entender

e não consegue.

mas pessoas morreram
antes da gente
e vão continuar morrendo

e Hemingway achava
que isso era o bastante
pra exigir coragem.

talvez seja.

então a gente se abraça mais forte
e já fica feliz
por vencer mais uma noite,  
enquanto espera, apertados,

pelo fim de uma espera 
que não acaba.

o sono dos peixes

pessoas de terno e copos vazios de café.

te espero sair da aula escrevendo bobagens sem nexo

em forma de poemas

pra dizer que te amo,
que dor no pescoço

e que horas são agora?

como se fosse bonito ou importasse.

garranchos de caneta.

pessoas sentam e levantam
e eu observo.

olho a porta do elevador abrir, fechar.

vozes se cruzam e se confundem num ruído impossível,

um som chamuscado e alto

que parece fuligem.

te espero sair da aula pra gente ir pra casa durmir
junto depois de comer, 

você tomar banho e eu folhear o jornal

preguiçosamente,

de forma automática,

à procura de uma manchete que vire o mundo
de ponta cabeça

ou de uma noite que não vire manhã. 

quase 30 e nada


quase 30 e nada.
tem dias que 1kg de arroz

é tão bonito quanto rachmaninoff; dias
que a gente deita de noite
de barriga para cima

e ouve a chuva tocar ar-condicionado; dias

que a gente vê cascas de mamão

no lixo da pia

e sente um vazio; dias

que só a capa do jornal já é demais; dias

que eu dou graças a deus

de ter você aqui.

For Jane

by Charles Bukowski
(tradução minha)

225 dias sob a grama

e você sabe mais que eu.

tiraram teu sangue faz tempo,

você é um galho seco num cesta.

é assim que funciona?

nesse quarto

as horas de amor

ainda fazem sombra.

quando você partiu

levou quase

tudo.

à noite me ajoelho

em frente a tigres

que não me deixam em paz.

o que você foi

não vai se repetir.

os tigres me acharam

e não me importo.

deboro

cada vez que penso em pôr 1 verso
meu ali,
descubro outro melhor:

de oswald, eliot ou bukowski——
e desisto cada vez mais.

mas todo poema é uma cópia mal
feita de outra coisa;
um tecido de citações, como diria
barthes.

de sonhos, semiadormecido,
roubo palavras inexistentes que surgem
em capas de livros que nunca vi,
tipo deboro,

e até os travessões eu copio——
num site da internet, 
do poema de williams, "To Elsie".

228 meses


nesses dias de morte 

triste é não sentir tristeza.

você se foi sem um olhar,

sem tempo prum último café

ou um cigarro a dois

porque eu não fumo mais.

eu leio e releio teus poemas

pra Jane 

e deixo que os tigres

também me devorem.

dias sem nome, 2 mortos 
e 1 condenado

segundas e terças
têm papel de outdoor.

na parada, 

um homem gordo corta os tênis
atrás para servir.

o bêbado passa,

a garrafa na metade

e um charuto apagado entre os dedos.

o barulho do trânsito,

o sol quente que ninguém quer

e o cheiro de lixo

no ar.

dias sem nome, 2 mortos
e 1 condenado
por aqui nem sempre é notícia.

o velho penteia os cabelos ralos

e cospe no chão.

eu incluso,

o mais normal entre nós 

é o catador de papel sentado no cordão da calçada

a falar com o cachorro,

seu olhar 

fixo no do animal.

o meu

mira o catarro do velho no chão,

brilhante na luz
como um cristal bonito. 

outubro não tem mais fim

50% poliéster
a solidão é um texto
de etiqueta.

tristeza cai no ar
feito pó de giz.

em manhãs assim,
sinto tua falta
embaixo do lençol

e no silêncio da tv.

terror e náusea,
enjoo é outro nome
para amor.

mel e girassóis

às vezes, a única companhia que se tem
é o barulho do ventilador 

e esse café com leite, cinza e turvo,

pardo como a areia da praia depois da chuva. 

mas poesia de café tem porquê? 

a vida é um pouco que nem café: semente vira raiz, ramagem,
flor, fruto, grão, o grão vira pó e o pó
vira hábito, hálito, poemas. 

mas poesia de café tem porquê? 

uma palavra só ganha vida quando a gente enche ela de tristeza, 

alegria, tédio e estupidez. 

dali em diante, ela leva isso guardado no espaço ínfimo
entre cada letra, eternamente
ou até que uma daquelas coisas que apaga tudo que veio antes
ocorra, e mude tudo para sempre. 

ao contrário do que se pensa, 

palavra nenhuma nasce nome ou dona de nada. 

mas poesia de café tem porquê? 

purê de abóbora, salmão e salada. 

trinco de porta, molho de chaves, dengue. 

ausência, perdão e açúcar. 

livros de bolso e saudade e porque não café.