Borges, a morte, o anúncio de cigarro.

Numa manhã quente

como quase sempre é na Austrália

compareci ao velório do filho novo de um amigo

falecido vítima de um câncer que, no último mês,

se espalhara pelo corpo todo do garoto.

Tomado de tristeza chorei quase o tempo todo.

Não conhecia quase ninguém na igreja e as palavras do padre

proferidas em inglês pareciam me atingir mais em tom e ritmo

do que em significado. Ainda assim, 

com as mãos entrecruzadas, chorei ajoelhado, meu coração partido.

Lembro que ao cabo da cerimônia procurei o amigo 

e dei-lhe um forte abraço, eu pedindo desculpas, 

ele pitando um cigarro no sol. Disse que infelizmente tinha de ir,

tinha um trabalho marcado para o início da tarde. Ele sorriu

e disse, bobagem, que não tinha problema, e obrigado 

pela presença. Vi uma tristeza escondida atrás dos olhos

que eu mal sabia que o mundo continha.

Subi as escadas de ferro da estação de trem sob o forte calor,

vestido de preto, suando, de óculos escuros. Procurei o banheiro

e apoiado com o pé sobre a patente fui abrindo a mochila,

tirando a roupa, trocando peça por peça pensando o tempo todo

que isso tudo já era o tempo passando. Vi que a misericórdia

era coisa rara, coisa breve, uma linha quase translúcida

em uma daquelas estradas de sonho. Ouvi o ponteiro do relógio

cair, o horário trocar, o ruído do aço sobre o aço

do trem alcançado a plataforma de concreto. As pessoas

apressavam-se para adentrar as portas primeiro

ignorando os avisos do perigo do espaço

entre o trem e o piso. Não importava. O destino secreto do tempo

já havia se anunciado no uniforme fresco

e no aviso sonoro do itinerário. Mesmo a morte mais dorida

não podia durar.