Fonseca, o pôr do sol, Getúlio.

Se encontrava deitado no sofá da sala

com as costas apoiadas contra as almofadas lendo

quando a casa foi invadida por uma luz laranja

refratida na fronteira do vidro das janelas da varanda.

"Na Itália vira belas alvoradas, mas nenhuma tão bonita

quanto as do seu país, nenhuma tão bela

quanto a daquele dia."

Deitou o livro por um momento, aberto, a capa para cima, as páginas

contra o tampo de vidro da mesa de centro. Era quase final de Julho.
O livro era Agosto.