mas sempre carrego

desculpa se tenho andado distante.

desculpa se não tenho dado

a atenção e o carinho que você merece.

é essa mania que tenho

de me fechar em silêncios.

é essa mania que tenho

de esquecer o que você me ensina:

que o amor também mora

nas pequenas coisas. nos gestos

repetidos do cotidiano.

nos eu te amo, mesmo que pela

milésima vez. nos sinto

tanto a tua falta que nem sempre falo

mas sempre carrego.

cada vez mais rápido

pra onde olho, vejo a vida escorrendo.

pra onde olho, vejo escrito: quase trinta anos.

trinta anos como se as lembranças que tenho mal enchem um armário?

trinta anos como se passei a infância pensando em ficar velho?

trinta anos como? me diz, como?

quanto tempo passei dormindo ou sonhando acordado, andando em círculo em volta

de mesas?

quanto tempo perdi pensando no futuro?

quase trinta anos?

quase trinta anos.

quase trinta anos e pra onde olho     vejo a vida escorrendo

cada vez mais rápido.

em cada até logo

a solidão é uma dor a qual a gente se acostuma.

depois de um tempo, mal nota. a rotina

anestesia. quando a solidão é quebrada

e depois retorna, a história é outra. aí a brancura

das paredes salta aos olhos. aí o vazio do quarto

é um poço sem fundo. aí o silêncio sufoca

e a comida não tem gosto. aí arde a perda

contida em cada até logo.

um minuto a mais

de quantas vozes e disfarces

é feita uma pessoa. de quantos erros irreparáveis

e arrependimentos que não matam, mas deixam

feridas que não fecham.

de quantos choros abafados pelo barulho do chuveiro.

de quantos reparos e remendos e partes que quebram

e não têm conserto.

de quantos cantos escuros e quartos trancados.

de quantos sonhos consumidos como

cigarros. de quantos palmos de tristeza

e quilos de solidão. de quanta dor engolida por

um minuto a mais de amor.

no oceano de vozes

a cada dia que passa mais gente fala sozinha.

a cada dia que passa mais me dou conta

de que o abismo que nos separa tem a largura

de um passo. e daí se os lábios não se mexem

e os olhos disfarçam, fingindo ver aquilo 
em que pousam? e daí se as palavras que chegam

à boca se afogam na saliva, se suicidando pouco

antes de nascer? a cada dia que passa 
mais gente fala sozinha. a cada dia que passa 
mais me dou conta de que a solidão é 
a mesma: viver ilhado no oceano de vozes 
que banha as próprias cabeças.