Novembro não tem sentido

e até a rocha perto do mar

já ouviu falar em dor.

o trânsito agora é aéreo.

nem os olhos ficaram.

fuligem. linhas de 

montagem. gosto de 

combustível. nosso tempo 

também é carvão. 

na esquina alguém fala e 

acaricia um paralama 

de bicicleta. o dia se 

desenrola sem novidades.