o ovo apunhalado

todos os dias, febril
e meio pálida, ela espia os portões
do quartel por trás
das cortinas da janela do quarto pela manhã,

à espera.

em guardanapos de papel,

compõe versos tristes que ninguém lê

e em noites de lua cheia,
seu olhar anêmico corre atrás de alívio no céu de chumbo.

mais que qualquer
pessoa, já se lhe tornou íntima a noção

de um suicídio dramático

e marcante, lento 

como um córrego de leite integral.