This Morning

(de Charles Simic, traduzido.)

Entre sem bater, inseto trabalhador.

me encontro aqui refletindo

sobre o que fazer nesse dia escuro e nublado.

Foi uma noite de rádio ligado mas baixo,

de um sono sóbrio, vago, sonhos perturbados.

acordei confuso e doente de amor.

Tive a impressão de ouvir Estella cantar no jardim

e certo pássaro responder,

mas era apenas a chuva. Os topos escuros das árvores

tremendo, murmurando. "Pode vir meu bem,"

eu disse. E assim ela veio,

com cheiro de menta na boca, sua língua

umedecendo meu rosto, quando ela então desapareceu.

O dia chegou devagar, um raio cinza de luz

pra lavar a cara e as mãos.

Horas se passaram, até que você se arrastou

por baixo da porta, e parou diante de mim.

Você também se veste de luto,

Dona Formiga. Eu gosto do silêncio entre a gente,

o quieto - aquele estado divino

que até a chuva reconhece. Ouça ela começando a cair,

como se tivesse os olhos fechados,

silenciando cada gota em seu coração selvagem.