Alfred Corning Clark
(1916-1961)
poema traduzido de Robert Lowell

Você lia o New York Times

todos os dias no intervalo,

mas no seu seco

obituário, a lista

de suas esposas, nada novo

além do anel de noivado de

noventa e cinco mil dólares

com o qual você presentou

a sexta.

Pobre menino rico,

você foi maduro até demais

em saber esperar,

e morreu com quarenta e cinco.

Pobre Al Clark,

por trás de sua foto ampliada

quase irreconhecível,

eu sinto a dor.

Você estava vivo. Agora está morto.

Você vestia gravata-borboleta

e casaco azul escuro, e mascava

capim ou canela

pra adocicar o hálito.

Há de haver alguma coisa-

alguém pra cantar

sua vacilação triunfante,

sua recusa ao esforço,

a inteligência

que pulsava nas sensíveis,

pálidas concavidades de sua testa.

Você jamais trabalhou,

e foi terceiro da classe.

Eu te devo algo-

eu era confuso,

e você por demais entediado,

rápido e frio para rir.

Você é bem quisto por mim, Alfred;

nossa almas relutantes unidas

no nosso não-convencional

jogo de xadrez ilegal

no pátio da escola de St.Mark.

Você quase sempre ganhou-

sem movimento

como um lagarto no sol.