A Carta de Augustin Meaulness(tradução de trecho de Alain Fournier)

Ainda passo por aquela janela. Ainda aguardo,

sem a menor esperança, por pura e simples loucura. Ao fim dos domingos frios

do outono, quando a noite vem caindo, não consigo

suportar retornar à casa e cerrar as cortinas das janelas sem antes voltar

lá, naquela rua gelada.

Sou como a velha louca de Sainte-Agathe que saía a frente de casa

o tempo todo, o olhar focado em direção à estação para ver se o filho

morto voltaria um dia para casa. Sentado no banco, tremendo, miserável, gosto

de imaginar que alguém irá gentilmente me apanhar o braço...

Olharei em volta e ela estará alí. "Estou um pouco atrasada," ela dirá,

simplesmente. E tanto o sofrimento quanto a loucura hão de desaparecer.

Iremos juntos pra casa. Seu casaco frio, gelado, seu véu úmido.

Ela trazendo consigo o gosto da névoa do lado de fora e, se aproximando

do fogo, vagarosamente para que eu possa enfim perceber

seus frios cabelos dourados e seu lindo perfil de doces traços

inclinando-se suavemente, pra sempre sobre as chamas...