Ao Ajudante de Guarda-Livros

dizer que hoje só poderia ser inverno seria bobagem, hoje 

só poderia ser hoje—a neve é um acidente e nesse fim
de semana eu quase não saí de casa.

as estações se sucedem

e o frio chegou.

poesia é um teste de resistência diário entre a gente e o
papel em branco—entre a saudade do que vivemos e a
incerteza do que nos reserva o amanhã.

poesia é um reflexo ansioso, a eterna dor da busca por uma
sobrevida traiçoeira, por um tempo extra sem
grande utilidade.

sob um teto estranho, há algo na tristeza que também se
corta com faca—algo no gelo que ao olho
transmite uma condolência muda.