Mas não por 6 meses no Alasca

fito a lâmpada laranja

no teto cinza áspero

do meu quarto branco.

penso em poemas passados,

em amores não realizados,

em amores perdidos

e versos que mantenho escondidos.

sinto a noite escura,

a récem chegada noite curta

que nunca dura o bastante,

mais cedo ou mais tarde

dá lugar ao sol quente,

a um novo dia de novo,

de novo, tudo 

de novo.

sorvo a brisa da noite em suspiro,

a sossegada tristeza do assobio lento

do respiro do vento no espaço vazio

que passa sem dizer nada, não perturba

e não abala;

o mal da noite é que ela passa,

não apaga

mas acaba.